von der zärtlichkeit 

des schweigens

 – manchmal lege ich

mein schweigen

auf deine nackte haut

dann berühre ich

das unsichtbare

zwischen uns

dirigiere die stille

und staune

 – sandfarben –

Friesisch herb 

 – Der Ostwind scheitelt streng von links

Legt Dauerwellen übers Meer

Die Jollen wippen aufgeregt

Und Wolken jagen regenschwer

Die Brandung schäumt derweil vor Wut

Der Leuchtturm lächelt Licht ins Weit

Das sich an Horizonten bricht

Im Möwenland und durch die Zeit

Der mondgezognen Wasserwelt.

Ich bin der gelbe Fleck im Bild

Im Grau aus Wolkenmeer und Gischt.

Bis  Dunkelheit darüberwischt.

– Morphea –

Bares für Rares

 – Nun kommen Sie, nur keine Scheu!

Wir prüfen ihre Kostbarkeiten

Schrott darf es sein, nur bloß nicht neu

Gerümpel aus den alten Zeiten

 

Ne, ist der schön, der Wormspanit

Welch ein Form, ach welch Gestalt!

Das Unterteil aus Grönlandsplit

Und wenn man reinspricht, wie das hallt!

 

Am Schnorf, jedoch am zweiten nur

Verwindet sich die Applisante

Von Abnutzung noch keine Spur

Das hebt den Preis ins Unbekannte

 

So, so, es ist aus Kurdistan

Vermutlich schon mal sandgestrahlt

Dem Drömmel fehlt ein Zahnradzahn

Die Wumpfe ist antik bemalt

 

Der Knörpel links ist angeklebt

Die Sickennut scheint perforiert

Ja, da hat Goethe noch gelebt

Seit damals nicht mehr glanzpoliert

 

Und die Kartusche scheint aus Lehm

Der Umpf aus Holz ist falsch montiert

Jedoch, es trägt sich sehr bequem

An Griffen, hölzern emailliert

 

Zum Preis, nun ja, da muss ich raten

Doch möchte ich nun ehrlich sein

Am besten nehmen Sie `nen Spaten

Und graben diesen Schrott tief ein!

 – Volker Teodorczyk –

Blümchengedicht

 – Es schoss, in Dichters kleinem Garten,

zu früh ein Blümchen aus der Erde –

das konnt den Frühling kaum erwarten.

Entgegen jährlicher Beschwerde

stand es nun da, der Dichter staunte

und raunte, mit entzückter Miene:

Ich nenn dich, Blumenkind, Hermine!

Des morgen kam er stets und schwärmte

vom feinsten Wuchs und zartem Blatt.

Der Winzling, der sich kaum erwärmte

für solche Worte, war bald satt

vom dichterschen «Zum Himmel heben»

und sprach zu diesem: «Lass, anstatt

des Sülzens, mich in Frieden leben!

Geh aus der Sonne mir, du Schwärmer,

dann wird mir wärmer, und ich kann

mich frei entwickeln, ohne Lärmer.

Häng mir nicht an der Ferse, Mann,

und nenn mich weiter nicht Hermine –

ich bin ein echter Tulipan!»

 – niemand –

Und alles angelt 

– Und wiederum hat alle Welt 

Sich durch der Wochentage Kreis gehangelt. 

Damit es sich gesund erhält,

Fährt alles raus aufs Land – und alles angelt. 

Du folgst im Schatten der Allee

Dem Kind, das fröhlich mit Gefährten rangelt. 

Du sitzt auf einer Bank am See,

Wo alles sich vergnügt – und alles angelt. 

Ein Schwan das Haupt ins Wasser tunkt, 

Er ruht in sich – das ist es, was dir mangelt: 

Es fehlt dir jener feste Punkt,

Um den sich alles dreht – und alles angelt. 

– Martin Möllerkies –

 

Roxane

(Song aus – Weit übers Meer und dann links –

Swing-Spiel für einen Schauspieler und einen Pianisten)

 – hören >>

Roxane, meine Schöne, du, ich konnte

Nicht länger warten,

Du, ich flieg schon mal voraus,

Gestern Abend warst du alles,

Warst die Sehnsucht, warst die Zeit …

 

Hinter allen Zeiten warst du,

Und beim Wolkenschieben warst du

Aller Unsinn, alle Schönheit,

Du, ich fliege eine Acht …

 

Unter mir schwimmt eine Insel,

Flieg ich weiter, flieg ich tiefer?

Alle Farben seh ich unten,

Farben, die ich noch nicht kenne …

 Ach, Roxane, meine Schöne,

Seh ich dich da unten wedeln

Mit den Händen, meine Schöne?

Du, ich fliege erst mal weiter,

Immer weiter, immer weiter ….

Irgendwo lass ich mich tief und tiefer fallen,

Und dann lieg ich zwischen Muschelkalk und Quallen …

Irgendwo malt mir die Sonne einen Fleck

In den Sand, dort bleib ich, oder ich lauf weg …

 

Irgendwo bin ich vielleicht nach links gebogen,

Oder hab mich an Lianen hochgezogen …

Irgendwo erwartet mich ein Inselstück,

Und dort sitz ich dann eventuell im Glück …

– Peter Welk –

 

Ruhestörung 

– Der Morgen graut. Die Wolken schweigen Bände. 

Noch dösen alle Häuser. Der Asphalt 

Schleppt sich als Fluss ins offene Gelände.

Im Hintergrund kriecht Nebel aus dem Wald. 

Kein Ton. Kein Hauch. Nur sakrosankte Stille, 

Die sich in jedem Punkt des Bildes staut, 

Als ... Wispern einer elfischen Fibrille? 

Vielleicht doch irdischer ... Das ist ein Laut! 

Nein, lauter Laute wie ein Kleckern, Klacken, 

Und zwischendurch ein zartes Tippel-Tapp. 

Es hallt heran, im Takt. Zwei Herrenhacken 

Und Pfötchen eines Hunds im Zuckeltrab. 

Schon schießt der Gassigänger um die Ecke. 

Der Wegerich am Gartenzaun vibriert, 

Und Spinnennetze zittern an der Hecke. 

Der Köter in der Pfütze ... randaliert! 

Der Mantel fliegt. Die Luft erfüllt Getose.

Es schallt und kracht und etwas bricht entzwei – 

Ein Ahornflügel? Knospe einer Rose?

Egal. Jetzt ziehen Kerl und Vieh vorbei, 

Durch diese Mitte und allmählich weiter, 

Drei Eigenheime und dann noch ein Stück. 

Der ganze Lärm verebbt, vermaledeiter.

Der Morgen graut und alles schweigt. Zum Glück! 

– Dirk Tilsner –