Gerad, als man Saharasand
in Tini B's Samara fand,
erhob sich wie von Zauberhand
ein gelbes Stückle Theraband
und flog zum Niagararand,
wo einsam ein Ferrari stand,
in dem sich Jan mit Tini wand,
schlang sich um die Revolverhand
von John (dem mit dem Sonnenbrand)
und schnippste sie mit Sachverstand
nach vorn, zurück und umanand,
bis dass der Schuft im Schwarzgewand
krakeelend in der Schlucht verschwand.
– Andrea M. Fruehauf –
– Der Tod ist heute wundersamer Laune.
Er schreitet summend über warme Hügel,
Am Hut ein Sträußchen flüsternder Alraune,
Verdreht sich kurz vor eines Steines Spiegel
Und putzt verschmitzt mit munterem Geraune
Dem nächsten Engel einfach so die Flügel.
Des Nächtens hielt er Ernte, welche Wonne!
Er schnitt und mähte, löschte ein paar Kerzen,
Vergatterte die beinerne Kolonne
Wie aufgeräumt, um hie und da zu scherzen.
Er fächelt sich ein Wölkchen vor die Sonne
Und ruht ein wenig, pflegt die alten Schmerzen.
Zum Abschied winkt er einmal noch den Linden.
Sie rauschen leise, ohne je zu klagen,
Und sehen ihn im nahen Wald verschwinden.
Schon bald ertönt sein emsig lautes Schlagen.
Er eilt sich, um aufs Neue zu befinden
Und lässt den Wind die Kunde weiter tragen.
– Andrea M. Fruehauf –
– Andrea M. Fruehauf –
– Ein Blatt, auf dem Bahnsteig verloren, vergessen,
weht hoch zu den Tauben, die Zeit ist vermessen
genug, zu vergehn, zu vergehn sei genug.
Am Abend erzählt sie der Uhl und dem Einhorn
von wortlosen Stunden, von Kälte und Neid,
geröteten Augen, Geschwätzigkeit, Jähzorn,
und schaut dabei still auf ihr staubiges Kleid.
Das Tier indes schaut sie nur an, es mag denken,
so ist dieses Leben, so ist er, der Mensch,
und zustimmend glucksend erhebt sich der Krug.
Viel später noch wird sie vom Abendrot träumen,
von zwinkernden Sternen, von seidigem Blau,
von schmelzenden Weisen, dem Mond in den Bäumen,
die schneeigen Augen in trotzigem Grau.
– Andrea M. Fruehauf –
– Mein Mund schmeckt den Atem der Nacht, ihr Kadaver
zersetzt sich bereits, wird zu schwammigem Blau.
Das Funkeln der Sterne vergreist im Palaver
und fällt in den Rinnstein, zerschlissen und mau.
Ich mag kein verkrustendes Sehnen mehr, schleiche,
mein Herz in der Tasche, am Ufer entlang.
Die Wasser sind sprachlos, und Sturm trägt das bleiche
Gewölle der Zuversicht über den Hang.
Das Ding aber flattert, erbarmungslos brennend,
wie schwärendes Blut unter baumhohem Grind,
zerstörerisch krampft es mich niederzuzwingen.
Doch endlich ertrinkt es. Ein trotziges Kind,
das wütend zurückschlägt, sein Schicksal erkennend.
Vermag eine Nachtigall winters zu singen?
– Andrea M. Fruehauf –
Er mag nicht mehr, er mag die Nächte nicht,
des Totenvogels elendiges Wimmern,
dies Grinsen, dies verfluchte Mondgesicht
im Aug des Sees, sein bitterböses Schimmern.
Was will ich hier, er weint ein wenig, fegt
den unberührten Schnee mit bloßen Händen
vom Eis, die Scholle, die ihn schwankend trägt,
erbietet sich ein letztes Mal zu wenden.
So halt doch ein! Er träumt von seinem Weib!
Der blinzelt, lacht, den spröden Bart voll Reif,
und formt den Mund zu winterblauem Staunen.
Ein Fischlein spricht zu ihm, ein Silberraunen
kriecht tröstend in sein Herz, in seinen Leib
und wiegt das Schilf, in dem die Dommel schreit.
– Andrea M. Fruehauf –
Andrea M. Fruehauf
– Andrea M. Fruehauf –
– Leben möcht ich, statt in Sachsen,
dort, wo die Melonen wachsen.
Morgens gäbs schon himmelssüße
Honigmarmelonenspieße,
mittags Cantalouperoulade,
nachmittags in Marinade
eingelegte Piel de sapo,
hinterrücks und als da capo
küsste mich ein Nara-Hase
auf dem Silbertisch drapierte …
Ach, wenn mir das einmal nur passierte!
– Andrea M. Fruehauf –
– Nur einmal noch will ich die Amsel hören
und Regen, wie er sommers leise rauscht.
Bringt Maienblumen, dass sie mich betören
und blauen Wind, der mir ein Wölkchen bauscht.
Und mag mich keines dieser Wunder halten,
kein Schwanensang auf spiegelglatter See,
dann soll die Brise weiße Tauben falten,
bis dass sie innehält: Aloha ‘Oe.
– Andrea M. Fruehauf –