Was bleibt

– Was wird von mir und dieser Sehnsucht bleiben,

Wo doch so vieles ungelesen steht?

Was nützt es, meine Seele aufzureiben,

Wenn niemand auf die Suche nach mir geht?

Mit Eifer hab ich um das Wort gerungen,

Von Metrik und Kadenzen oft geplagt;

Hab Regen, Tod und Teufel gern besungen;

All das, was mir mein armes Herz gesagt.

Zum Dichten ist der Mensch nun mal geboren.

Er schreibt, er leidet, lacht und weint und trinkt.

Und küsst ihm Καλλιόπη auf die Ohren,

Verrät sie nicht, ob Hohn, ob Ehre winkt.

Drum lach ich nur und lass euch Spötter schwafeln –

Im Himmel werde ich mit Goethe tafeln.

– Andrea M. Fruehauf –

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