– Sie hat am Smartphoneknopf gespielt,
Und unaufhörlich kam ein Tuten,
Obgleich er das Versprochne hielt,
Vielleicht sogar zu viel des Guten
In ihren Armen unternahm,
Erfüllungsstunde im Quadrat!
Und dennoch kam und kam und kam
Das Tuten aus dem Apparat.
Ihm wurde bang, ihm wurde bänger,
Er seufzte tief in sich hinein:
«Es war doch lang, es geht nicht länger,
Das Tuten muss ein Irrtum sein … »
– ogolo –
– ich sitze mich ins sofa, das seit tagen
die form von meinem fortgehn in sich trägt,
und höre, wie die uhr minuten sägt,
um sie als späne aus dem tag zu tragen.
mein mund hält jedes wort im ritual,
der bildschirm kaut an einem fremden leben,
die hand vergisst, sich von dem knie zu heben,
im flur zerfällt das nächste rufsignal.
ich hielt den blick gesenkt, die hand am riegel,
und ließ den menschen vor der türe stehn,
nun übt mein mund sein bitten vor dem spiegel,
doch niemand bleibt, die lippen anzusehn.
es wird genommen, und es wird genommen,
die tür ist fort, der flur ist abgebaut,
selbst meine fenster sind dem blick entkommen,
ich taste nach dem ausgang meiner haut.
– seefeldmaren –
( Sonett )
– Herr Meier-Moltke ist sich manchmal selber
Ein Rätsel, wenn er vor dem Spiegel steht,
Er sieht in ein Gesicht, das ihn an Kälber-
gesichter denken lässt, sein Atem geht
In einem solchen Augenblick in Stößen,
Ihm schwindet die Verankerung im Sein,
Er sieht sich jäh im Kreis der Gernegrößen
Geschrumpft zu einem Kalb im Spiegelschein,
Ein Meier-Moltke! Ha! Steht wortlos fragend
Vor einem ausgelöschten höh’ren Ich!
In ihm der Moltke, eine Antwort wagend,
Stürmt unversehens los, ermutigt sich,
Indem er dreimal spuckt und sich am Ohr zöpft,
Den Spiegel stürmt und sich den Meier vorknöpft.
– Peter Welk –
– das Herbstkind kommt leise
stellt sich an den Rand des Sommers
und pustet Nebel
über die warmen Felder
es erntet die Früchte des Jahres
und spuckt die Kerne durch die Welt
der Sommer flieht in den Süden
- mit Händen voller Licht
in Spiegelpfützen kentern
im Sturm gefallene Blätter -
die nicht länger glauben wollen
dass Bleiben eine Form von Ewigkeit ist
das Herbstkind malt seinen eigenen Himmel
Sonnenbögen aus Regen
und einen Schmetterling der Nacht
über gesponnenen Netzen in denen sich
die Schönheit der Vergänglichkeit verfängt
– Morphea –
– Dirk Tilsner –
– Zwei tiefe Felsenschlünde gähnen
bei Hornberg in den Wald hinein.
Kein Atlas möchte sie erwähnen.
Hier lässt es sich gut einsam sein.
Die linke Höhle hat ein Dichter
als seine Wohnstatt ausgewählt.
Nun fließt sein Leben deutlich schlichter,
seit ihn kein Kritikus mehr quält.
Daneben, einen Steinwurf weiter,
logiert ein zweiter Eremit.
Vor Zeiten war er Bauamtsleiter,
dann pfiff er plötzlich auf Profit.
Den Weg des Nachbarn nicht zu schneiden,
so lautet ihr geheimer Pakt,
Zusammentreffen streng zu meiden,
wenn möglich auch den Blickkontakt.
Sie sind sich ohne Worte einig:
Dass man die Einsamkeit im Tann
(der Weg hierher war steil und steinig)
nur mit sich selber teilen kann.
– Cornelius –
– Es waren Fragen,
die mich durchs Leben trieben.
Eine scheinbar endlose Route,
die sich spiralförmig
nach außen wand.
Immer weiter fort
von dem,
was ich zu sein glaubte.
Und vielleicht
immer näher
an das,
was ich niemals
benennen konnte.
Jede Gewissheit
wurde zum Anfang
eines neuen Zweifels.
Es war nie der Weg,
der mich führte.
Vielleicht waren es
die Fragen selbst,
die mich
am Leben hielten.
Vielleicht war das Ziel,
es nicht verstehen zu müssen.
– Önder Özkan –