An der Schwelle 

des Morgens

 – Du stehst an der Schwelle des Morgens,

das Licht kennt deinen Namen noch nicht.

Die Zeit atmet langsam

unter deinen Füßen.

In deinen Augen liegt ein fernes Meer,

wellenlos, aber tief.

Eine Stille,

die niemand berührt hat.

Dein Herz ist wie ein altes Haus,

dessen Fenster offen geblieben sind.

Der Wind tritt ein

und hebt die Vergangenheit

behutsam aus ihrer Ruhe.

Du sprichst ein Wort,

schwerer als seine Bedeutung.

Es bleibt in der Luft

und verschwindet dann,

ohne eine Spur zu hinterlassen.

Als der Abend näherkommt,

werden die Schatten länger,

Du bleibst an deinem Ort,

mit der bloßen Existenz.

Und die Welt,

selbst wenn sie dich nicht bemerkt,

wird durch dich

still vervollständigt.

– Önder Özkan –

Tonic

 – Sie lässt das Tonic schon lange weg

Ist genügsam geworden

Gin reicht ihr

Darüber hinweg

Selbst worüber ist schon lange weg

Darüber hinweg reicht ihr

Die Fotografie

Längst aus dem Rahmen genommenes

Der Blick auf den leeren Rahmen reicht ihr

Tage, Stunden, Minuten vergehen

Einfach so

Das genügt ihr ...

... und der Blick auf die traurigen Gardinen

Die das Fenster ohne Aussicht umrahmen

– Otto Lenk –

der Schreiber von ui!

 – Das Echo der Rose im Mark. –  versuchte er zunächst.

Zu sentimental,

lautete die Antwort.

Meine Sehnsucht verschlingt den Mond. – ersann er darauf.

Pah! Das ist viel zu pathetisch,

höhnte der Lektor.

Der Juni ist tot. Lass die Ziegen fliegen! – experimentierte er.

Misogyner Schwachsinn,

frotzelte der andere.

Flügel zu Messern! – hieß sein neuer Titel.

Oh nein, nicht schon wieder ein Pamphlet,

stöhnte der Lektor.

Alles schmilzt bei ihrer Hitze wie ein Toffee aus Lakritze.

Das soll Lyrik sein?

das täglich allrot | gelübde im krumengewölk

Lächerliches Rilke-Imitat! (oder doch Celan? Hm …)

Veröffentlicht in Anthologien und online. – stand in der Vita.

Diesem Schnösel wird nie ein Gedicht gelingen,

sagte der Lektor vom Schreiber.

– Dirk Tilsner –

Poesie

 – Es ist gedankliches Entrücken,

Verlust an Haftung und an Halt.

Gleich einer bunten Traumkaskade

wird Wunsch zur festen Wirklichkeit,

gewinnt an Form und an Gestalt.

Welch wunderschöne Maskerade!

 

Und so wird man hineingezogen

in eine dichte Wörterwelt,

um wie betäubt dann zu verweilen,

gibt sich den Sätzen haltlos hin.

Dann fällt fast jeder wie bestellt

herein auf diese Macht der Zeilen.

 

Welch Poesie, welch sanfte Worte!

Und letzte Zweifel sind versiebt.  

Ein Lebensborn statt einer Brache.

Kritik ist ihrer Macht beraubt.

Was sich noch vor die Sonne schiebt

verschwindet mit der Kraft der Sprache.

 

Doch wenn sie platzt, die zarte Blase,

Die schnell zur Träumerei verführt.

Dann schließen Wolkenkuckucksheime.

Sie ist enttarnt, die Illusion.

Der Leser wach, denkt irritiert:

Sie waren täuschend schön, die Reime!

 – Volker Teodorczyk –

Verschwiegen

 – Mir scheint

Als dringe nichts nach draußen

Obwohl ich doch ein fenster bin

Eines

Nur gedacht gemacht

Für diesen blick

Nach außen hin

Mir scheint

Als ob die blicke

Nur nach innen dringen

In diesen raum

Der mauer gleich

Aus dem das fenster einst gehauen

Mir scheint

Man hat mir was verschwiegen

– Otto Lenk –

Dies irae

 – Es donnert, die Posaunen schallen.

Ein Schweifstern fällt vom Firmament.

In Flammen stehn des Himmels Hallen.

Es blitzt, die Atmosphäre brennt.

Der Lauf der Zeit ist abgeschlossen.

Das Weltmeer siedet, braust und zischt.

Zum Mond, vom Blutstrom überflossen,

hinauf zur Sonne sprüht die Gischt.

Beim Toben der Naturgewalten,

im Glanz des kalten Himmelslichts,

wird heute Weltgericht gehalten.

Danach versinkt das All ins Nichts.

Die Gräber jeder Erdenzone

beginnen Tote auszuspein.

Gleich wie Milliarden Xylophone,

so klappert schaurig ihr Gebein.

Die Seele wirft man in die Waage,

und fehlt auch nur das letzte Gramm:

Schon stürzt sie mit gedehnter Klage

in bodenlose Höllenklamm.

Im Norden, Süden, Westen, Osten,

da brodelt heute das Gericht.

Ein jeder Mensch muss davon kosten,

es mundet manchem Gaumen nicht.

Der Wind weht schweflige Gerüche.

Die Welt hat sich ins Ziel geschleppt.

Wers glaubt, der kommt in Teufels Küche

und steht dort ohne Kochrezept ...

– Cornelius (aus der Schublade) –

ergebung

ein himmel sieht

so weit in dich

so unbesprochen

wirst du dich

aus seinen bändern wählen

zu einem

der sich binden lässt

auf licht geküsster hand

– ubertas –