Versickerte Erde

nach einem langen Flug

tropft der Tropfen

aufs höchste Blatt

am Baum

die Spitze

rollt

fällt

tiefer

nimmt im Lauf

einen anderen Tropfen auf

fällt fällt

aufs

tiefste

Blatt

das hält

ihn nicht auf

– Rachel –

Sag's mir besser nicht!

 – Ich mach mein Leben wo es geht mir angenehm

und demonstriere nicht denn das ist unbequem 

ich nehme meine kleinen Eitelkeiten wichtig

ich mach nichts falsch

doch mach ich alles richtig?

Ich hab so manches das mit falschem S geschrieben

und Geistreiches mit einem flachen Satz vertrieben

du stellst mir tausend Fragen aber ich bleib stumm

ich bin nicht klug

doch bin ich darum dumm?

Ich akzeptiere meine eignen Unzulänglichkeiten

und mag mit wilder Lust um fremde Fehler streiten

dem Scheine nach bin ich bisweilen selbstgerecht

ich bin nicht gut

doch bin ich deshalb schlecht?

Ich kenn den Sieg doch besser noch die Niederlagen

das Eine lässt sich leicht das Andre schwer ertragen

nachdem du gingst lag ich so viele Nächte wach

ich bin nicht stark

doch bin ich darum schwach?

– TassoTuwas –

 

Der Gartenzwerg

 – Ein Mann aus Eichsfeld, westlich einst gegossen,

zur Ostfigur erst hinterher lackiert,

steht hinterm Rhododendron, unverdrossen,

man hat ihn nicht bestellt, nur importiert.

Sobald der Grill entflammt, erhebt der Mann

den rechten Arm, doch deutet er nur schlecht,

die Richtung stimmt nicht ganz. Man lacht ihn an.

Die Gäste finden ihn erstaunlich echt.

Bei Dunkelheit beginnt der Mann zu sprechen,

vom großen Tausch, vom Volk, das untergeht,

die Gäste hörens zischen, und sie zechen,

bis echtes Donnern überm Garten steht.

Der Krieg, den er so gerne kommen sah,

kommt wirklich an, nur leider hier, zu Haus.

Die Gäste flüchten, keiner bleibt mehr da:

man birgt, was glänzt, und schifft das Glänzen aus.

Die Kiste reist, wie Kriegsgut eben reist,

verstellt, verzollt, vergessen, bis sie dann,

ein Junge öffnet, welcher Hamsa heißt,

in einem Hinterhof in Matheran.

Die Mutter sieht den steifen Arm: er winkt!?

Der Arm steht gut: man könnte Wäsche hängen,

das Safranhuhn, den Korb, das nasse Tuch.

Man tut es nicht. Man will ihn nicht bedrängen.

Der Gast ist keine Stange! Denn das wäre Fluch!

Sie winkt zurück und bringt ihm Tee und Reis,

ein Kissen auch, sobald die Sonne sinkt,

die liebevollen Blicke überreichen ihm ein Eis -

man pflegt den Gast. Das ist hier leider so!

Bei Dunkelheit beginnt der Mann zu sprechen,

vom großen Tausch, vom Volk, das untergeht,

da hört der Hof nur seine Brunnen plätschern,

weil hier kein Mensch die Sprache je versteht.

Er sieht sich satt an Leuten, die er hasste,

und trägt, was schwerer wiegt als jede Last:

dass keiner hier in seine Rede passte.

Er kam als Feind und wird gepflegt als Gast.

– seefeldmaren –

 

Scherbengrube

 – Vielerlei hat man hineingeworfen,

meist alte zerbrochene Keramik,

scheinbar über die Kante geschmissen,

nur nicht zu nah an den glatten Wänden,

alles das keine Verwendung mehr fand,

kam wohl hinzu, auch etlicher Unrat,

oben ist nur ein bisschen zu sehen,

bereits verdeckt von der Erosion

manch Triviales einige Ästhe-

tik oft verschnörkelt bisweilen reich ver-

ziert mit vielen Motiven wie manchem

Dekor was geglaubt und gemeint wurde

manche Eleganz auch Ostentati-

on was erstrebt und gemessen wurde

manche Norm zuweilen Vision was

recht fragwürdig sowie veraltet er-

schien manche Hymne dazu Exzesse

was besonders und anziehend erschien

manches Fatum inmitten von Deka-

denz was ersonnen und erwogen wur-

de manche Manie selten Ingeni-

en was alltäglich und gewöhnlich war

vieles das gebraucht und verlebt wurde

liegt nun irgendwo in dieser Tiefe,

wahrscheinlich willkürlich sowie verquer

stapeln sich unzählige Bruchstücke,

alles häuft sich dort übereinander,

in hunderten zeitspannenden Schichten,

jener Rest könnte sie doch bezeugen,

die entsorgte menschliche Existenz.

– kwge –

sommer schreiben

den knopf in der tasche

das eine

vertrocknete gänseblümchen

zwischen dem kleinen

und ringfinger

wolken der pusteblume

im haar

in der hand

auf dem tisch

den verneigten kopf

zur schulter lachen

nur sonnenblumen

sattgelb

in den pupillen

erwidern

erwidern

wo sommer ist

– ubertas –

Sonnenlicht in Einmachgläsern

OoO

All

diese Buchstaben

sind nur neutrale Betrachter,

die mir dabei zusehen,

wie ich weiterhin versuche,

Sonnenlicht in Einmachgläsern zu sammeln,

um es in meinen fensterlosen Verschlag zu schleppen.

Was passieren wird?

Wird passieren

&

nichts wird es aufhalten,

schon gar nicht

dieser Halbsatz.

Denn wie es ausgeht,

stand von Anfang an fest

- ganz egal,

wie dieser Text auch endet.

OoO

– klaatu –

Selbstbegegnung

 – Fliederstein erdenkt sich eine Brille,

Die statt am – im Kopf zu tragen ist,

Diese tragend, blickt er in die Stille

Seines Wesens durch Erfinderlist.

Und er sieht sich selbst verhundertfältigt,

Sieht sein Ich vom eignen Ich umstrahlt,

Die Begegnung mit sich selber überwältigt

Fliederstein. Er sitzt und staunt und malt

In Gedanken sich ein Weltgebäude,

Das für andrer Leute Ich nicht gilt,

Ach, wie schwelgt er da in Einfallsfreude,

Ach, wie narrt ihn das gemalte Bild!

Ach, wie fliegt er! Liegt er! Steht und hängt er,

Ja, er hängt! An einem Fadenstück!

Etwas stimmt nicht mit der Brille, denkt er,

Und mit einem Schreckensaufschrei schwenkt er

Ins vertraute Außenglück zurück.

– Peter Welk –