Im diffusen Licht 

des Nachmittags

 – vorhin

beim Blick durchs Küchenfenster dachte ich

der Wind treibt eine helle Plastiktüte 

gemächlich durch die Schatten des Innenhofs 

(dann aber sah ich

es hing noch

in dunklen Kleidern

ein flatternder Mann aus dem Hinterhaus dran) 

 – Christian Fechtner –

 

Im leichten Regen

unerreichbar für die Scheibenwischer

ein dunkelrotes Blütenblatt

auf der grauen Autostirn

 – Christian Fechtner –

 Grenzschlaf

Grenzschlaf

wirre Träume

in die schon das grammatische

Bewusstsein funkt

in halbwachen Sekunden

sucht der Blick

den Tag hinter den Ritzen

des Rollladens

 – Christian Fechtner –

 

Ostpark

graues Spätoktoberlicht

voll unbestimmter Erwartung

über laubgefleckten Wiesen

Tiefflug von Nilgänsen

die einander jagen

ausdauernd und mit scharfen Schreien

 – Christian Fechtner –

 

plötzliche Sehnsucht

 – plötzliche Sehnsucht

nach den Rändern der Stadt

wo in Siedlungen

einzelne Häuserzeilen

den ganzen Tag in tiefen Schatten liegen

die Außenleuchten

blasse Monde

in bewusstlos dämmernden

Vorgärten

 – Christian Fechtner –

 

Passanten des Tages

 – der Morgenmann

mit den braunweißen Zwillingshunden

macht seinen Routinestopp

am Rand der Grünfläche

später wühlt eine Kapuzengestalt

mit hastigen Griffen

in einem Einkaufstrolley

zuletzt ein trottendes Schulkind

das ohne Zorn

eine leere Dose

durch den Nachmittag tritt

 – Christian Fechtner –

 

ohne etwas zu suchen

ohne etwas zu suchen

fällt der Blick

auf die Skyline des Küchentischs:

kleinere und größere

Dosen und Gläser

und die zentralen

Zwillingstürme voll Pflanzenöl

 – Christian Fechtner –

 

Im Wartezimmer 

 – mit einem schmal emporragenden Schornstein 

steht das Dach von gegenüber

im Glastisch auf dem Kopf

(an einzelnen Stellen von Illustrierten verdeckt) 

der Blick scheitert

beim Versuch

mit den Wölkchen zu treiben

im Himmelbraun des Marmorbodens 

irgendwann

zupft in einem der Fenster drüben

ein älterer Mann

am Rand der Gardine

um einer Topfpflanze

einen schnellen Schuss Wasser zu spenden 

 – Christian Fechtner –

Später Vormittag 

in der Seitenstraße 

 – das Bettzeug

hängt im ersten Stock 

über die Fensterbrüstung 

wie ein uraltes 

Wesen auf der Flucht 

(das Kissen der spitzohrige 

Kopf ohne Hals

die Decke der schlaffe 

faltendurchfurchte Leib) 

von der Straße aus 

unmöglich zu entscheiden 

will es rein

oder wird es springen 

 – Christian Fechtner –

 

kurz nachdem 

der Sommer starb

 – kurz nachdem der Sommer starb

verschwanden auch seine intimsten Geschöpfe

die winzigen schwarzen Fliegen

die so gerne

die Ränder gespülter Joghurtbecher besuchten

(schön zu glauben

sie siedeln jetzt

mit der gleichen Beharrlichkeit

an den Ufern eines winzigen Totenreichs)

 – Christian Fechtner –

 

in der B-Ebene

 – in der B-Ebene

hängt noch die ganze

stinkende Hitze

eines am Ende

hysterischen Sommers

der jetzt

sein letztes Aufgebot

auf Bahnsteigen versammelt:

erschöpfte Trägerinnen

von Trägerhemdchen

und Radfahrer

die ihren Rädern

eine U-Bahn-Fahrt spendieren

– Christian Fechtner –

 

aus dem Papierkorb

 – aus dem Papierkorb

ein plötzliches

beklemmendes Geräusch

als wühlte dort

unter verrotzten Papiertaschentüchern

leeren Tabakpackungen

und zerknüllten Notizzetteln

unsichtbar

ein riesenhaftes Insekt

(oder eine Spinne

die borstig braun

nach oben drängt

um die Schreibtischplatte zu entern

und mit kleinen

unvorhersehbaren Bewegungen

den Schrecken

direkt ins Herz zu pflanzen)

 – Christian Fechtner –