Beim U-Bahn-Fahren

 ein- und ausgeschaltet

das Lächeln einer jungen Frau

im Hin und Her

zwischen einem gesprächigen Schräg-Gegenüber

und dem Handy in ihrer Hand

(als huschte mit den Drehungen ihres Kopfs

das Leuchten

fast im Sekundentakt

vom Bildschirm in ihr Gesicht

und wieder zurück)

 – Christian Fechtner – 

Vögel in der Vorstadt 

 – vorm Fenster

probt eine Staffel Tauben 

wieder und wieder

den jähen Aufflug Richtung Balkons 

auf dem Bürgersteig gegenüber 

hüpfen in wachsender Ungeduld 

die misstrauisch äugenden 

Vertreter der Rabenpolizei 

 – Christian Fechtner –

die Fensterputzerin

die Fensterputzerin

im ersten Stock gegenüber

vollführt kleine

flinke

kreisende Bewegungen

mit einem hellgelben Tuch

unaufhörlich

und bei längerem Hingucken so

als winkte sie

eifrig

oder verzweifelt

jedem

der unten vorbeigeht

und zufällig nach oben blickt 

 – Christian Fechtner –

 

Sonntagvormittag

 

– leise schwankend

der übermannshohe

Turm mit blonder Spitze:

 

ein Kinderritt

auf Vaterschultern

 

– Christian Fechtner –

 

 

Am Ende 

der bewohnten Welt

 – vor einer weißen Hausfront

schiebt ein halbglatziger Mann mittleren Alters

einen leeren Rollstuhl

durch den Regen

quer über den Bürgersteig

parkt ein Elektroroller

herausfordernd

als suche er Streit

– Christian Fechtner –

 

Mittagsschatten

– Mittagsschatten

auf dem äußeren Fenstersims:

Inseln aus Vogelscheiße

in einem dunkelroten Meer

und die silberne Reise eines schmalen Insekts

bis ans plötzliche Ende der Welt

– Christian Fechtner –

 

Liebesspiel 

 – ein Eichhörnchen jagt

ein anderes Eichhörnchen 

wild durchs Gerippe

des Alleebaums:

zwei nackte Herzen kurz vorm Überschlag

in der toten Brust des Winters 

 – Christian Fechtner – 

 In der Landschaft 

des Aschenbechers

– die abgestreifte Glut der Zigarette

leuchtet auf wie die winzige

Sonne einer sterbenden Welt

ein Körper aus atmendem Licht

der schnell

auf Funkengröße schrumpft

beim Rückzug ins Innere

eines Klumpens aus bröckelndem Weiß und Grau

– Christian Fechtner –

Morgenprotokoll

 – azurblau

der Himmel

durchs Fenster

rasurrot

das Gesicht

im Spiegel

fast farblos

die Gedanken

vorm Aufbruch 

– Christian Fechtner –

 Im diffusen Licht 

des Nachmittags

 – vorhin

beim Blick durchs Küchenfenster dachte ich

der Wind treibt eine helle Plastiktüte 

gemächlich durch die Schatten des Innenhofs 

(dann aber sah ich

es hing noch

in dunklen Kleidern

ein flatternder Mann aus dem Hinterhaus dran) 

 – Christian Fechtner –

 Grenzschlaf

Grenzschlaf

wirre Träume

in die schon das grammatische

Bewusstsein funkt

in halbwachen Sekunden

sucht der Blick

den Tag hinter den Ritzen

des Rollladens

 – Christian Fechtner –

 

Ostpark

graues Spätoktoberlicht

voll unbestimmter Erwartung

über laubgefleckten Wiesen

Tiefflug von Nilgänsen

die einander jagen

ausdauernd und mit scharfen Schreien

 – Christian Fechtner –

 

plötzliche Sehnsucht

 – plötzliche Sehnsucht

nach den Rändern der Stadt

wo in Siedlungen

einzelne Häuserzeilen

den ganzen Tag in tiefen Schatten liegen

die Außenleuchten

blasse Monde

in bewusstlos dämmernden

Vorgärten

 – Christian Fechtner –

 

Passanten des Tages

 – der Morgenmann

mit den braunweißen Zwillingshunden

macht seinen Routinestopp

am Rand der Grünfläche

später wühlt eine Kapuzengestalt

mit hastigen Griffen

in einem Einkaufstrolley

zuletzt ein trottendes Schulkind

das ohne Zorn

eine leere Dose

durch den Nachmittag tritt

 – Christian Fechtner –

 

ohne etwas zu suchen

ohne etwas zu suchen

fällt der Blick

auf die Skyline des Küchentischs:

kleinere und größere

Dosen und Gläser

und die zentralen

Zwillingstürme voll Pflanzenöl

 – Christian Fechtner –

 

Im Wartezimmer 

 – mit einem schmal emporragenden Schornstein 

steht das Dach von gegenüber

im Glastisch auf dem Kopf

(an einzelnen Stellen von Illustrierten verdeckt) 

der Blick scheitert

beim Versuch

mit den Wölkchen zu treiben

im Himmelbraun des Marmorbodens 

irgendwann

zupft in einem der Fenster drüben

ein älterer Mann

am Rand der Gardine

um einer Topfpflanze

einen schnellen Schuss Wasser zu spenden 

 – Christian Fechtner –

Später Vormittag 

in der Seitenstraße 

 – das Bettzeug

hängt im ersten Stock 

über die Fensterbrüstung 

wie ein uraltes 

Wesen auf der Flucht 

(das Kissen der spitzohrige 

Kopf ohne Hals

die Decke der schlaffe 

faltendurchfurchte Leib) 

von der Straße aus 

unmöglich zu entscheiden 

will es rein

oder wird es springen 

 – Christian Fechtner –

 

kurz nachdem 

der Sommer starb

 – kurz nachdem der Sommer starb

verschwanden auch seine intimsten Geschöpfe

die winzigen schwarzen Fliegen

die so gerne

die Ränder gespülter Joghurtbecher besuchten

(schön zu glauben

sie siedeln jetzt

mit der gleichen Beharrlichkeit

an den Ufern eines winzigen Totenreichs)

 – Christian Fechtner –

 

in der B-Ebene

 – in der B-Ebene

hängt noch die ganze

stinkende Hitze

eines am Ende

hysterischen Sommers

der jetzt

sein letztes Aufgebot

auf Bahnsteigen versammelt:

erschöpfte Trägerinnen

von Trägerhemdchen

und Radfahrer

die ihren Rädern

eine U-Bahn-Fahrt spendieren

– Christian Fechtner –