Vorbei scheint
jedes Wachsen jedes Werden
ein stilles Sein
verlangt nach seiner Zeit
Gedämpft sind
alle hektischen Gebärden
es macht sich etwas Müdes
weit und breit
Und über allem schwebt
ein dunkles Sehnen
an welches
ein Wohin sich
fragend schmiegt
Zum Horizont
hört man den Herbstwind tönen
dorthin wo bald ein weißes
Leinen liegt
– Niemand –
– Sie hielt ihre Seele im leiblichen Kerker,
(ein unscheinbar sinnloses Ding,
wie sie es gern nannte) Ein Drang war viel stärker,
in dem sie sich täglich verfing.
Der Drang ihren Korpus auf Hochglanz polieren.
Die äußere Schönheit hielt stand
gar ein paar Jahrzehnte, dann kam jenes Spüren
des Wandels. Bald lag auf der Hand
die bittre Erkenntnis, es lässt sich nichts halten,
weil Schönheit, samt Frische verfliegt.
Egal was man tut, man gehört zu den Alten,
von Zeit und den Falten besiegt.
Sie schlug alle Spiegel im Hause in Scherben -
ihr Anblick verursachte Pein.
Zuweilen befiel sie der Wille zu sterben,
da rief ihr das Innere: Nein!
Es gab, nach so vielen verborgenen Jahren,
zum weiter Verleugnen kaum Grund.
So ist ihr die Seele ins Antlitz gefahren,
ins Auge, die Wangen, den Mund.
Und wer sie erblickte, der sprach: Kaum zu glauben,
was ich grad erfahre und seh –
die Zeit hat geschafft ihr die Schönheit zu rauben
und doch ist sie schöner denn je.
– niemand –
Steht da jemand, steht und guckt -
einer, den sein Finger juckt,
samt Bedürfnis, mit den prahlen
Farben das zu übermalen
was vor ihm ein Stümper schuf,
folgend seinem biedren Ruf.
Der war keinem Rausch gewogen,
fort mit ihm, im Bausch und Bogen!
Dieses Grün schafft Augenschmerzen,
mit dem Wunsch es auszumerzen.
Wenn man solchen Grünstich hat,
wirkt die Welt wie Blattspinat,
über der (oh, Künstlerwonne!)
glänzt das Spiegelei der Sonne.
Kunst ist anders, Kunst braucht Größe,
sucht sich nicht an Bürgers Schöße
unterwürfig festzukrallen,
um dem Durchschnitt zu gefallen.
Und so steht da wer und guckt,
den sein Künstlerfinger juckt,
glaubend etwas Großes schuldig
dieser Welt zu sein. Geduldig
harrt er auf sein Künstler-Blühen,
in dem Farben Funken sprühen.
– niemand –
– Kürzlich sprach ein Wort zu mir:
Bin von den ganz herben –
hab es längst schon im Gespür,
ungesüßt zu sterben.
Du bist edel, wirkst apart,
sprach ich ihm, drum tröste
ich dich gern auf meine Art,
doch im Wörtchen löste
sich die Sperre und es rief:
Keine Ahnung, aber
immer alles positiv
deuten durchs Gelaber.
Wär mir für den Kitsch nicht schad,
sprach das Wort, als müsse
aus dem Stand es, weil malad,
rein in pure Süße.
Sag mal, Dichter, ist das Tee,
den du grade brühtest?
Zieht das Pulver, das ich seh,
welches du behütest,
nicht die reinste Zuckerspur,
die ich so vermisse?
Rief es, sprang ins Dextropur
und ertrank in Süße.
– nemand –
– Er hat den Hals gestrichen voll,
von dieser Menge, dieser Brut.
Da wird ihm klar, es täte gut,
sich endlich auf den Weg zu machen –
schnürt sieben Sachen, packt den Mut
und zieht in einen Riesenwald.
Hier mach ich halt, will lang verweilen –
ich brauch nicht viel, nicht einmal Schuhe.
Will meine Einsamkeit und Ruhe
mit keinem, nur der Eiche, teilen!
Bald geht zum Himmel ein Gebet:
Hab tausend Dank für diese Stätte!
Mein Sohn, ruft ihm der Herr, ich wette,
du wirst bald aus dem Forst enteilen!
Mein Herr, bin doch kein Horst, nicht dumm …
werd ich von dir hier nicht gelitten?
Da lacht der Herr: Schau dich mal um –
hier wimmelt es vor Eremiten!
– niemand –
– Wie zieht der Schwan
den Blick doch an –
in einer stillen Weise
dreht seine Kreise
auf dem Teich
wirkt weise
blütenweiß und weich
erstrahlt mir sein Gefieder
Welch Prinz aus fernem
Märchenreich
denk wieder ich –
und wieder
das gleiche Spiel
in gleicher Art
Am Ufer fühl ich mich genarrt
sein Watschelgang nicht grad famos
er zischt mich an
sein Hals zu groß
Kein Prinz
aus fernen Ländern –
wird Zeit
den Traum zu ändern
– niemand –
– Bin und bin es dennoch nicht
will gern und verneine
Schrat zugleich und Riesenwicht
fuße ich und beine
Reiße gern den Schnabel auf
spür den Fuchs im Nacken
probe mich im Elchkuhlauf
kau mit Eichhorn-Backen
Übe gern des Adlers Schrei
schlüpf in Rehleins Hülle
schwöre auf mein Hirschgeweih
und des Keilers Fülle
Streich das Hasenfell mir weich
mach den Wurzelbeißer
piep als Vöglein auf der Eich
fletsche Wolfes Reißer
Finde riesig mich und klein
nutzlos auserlesen
könnt ein Wolpertinger sein –
und bin
Menschenwesen
– niemand –
Klettert und fällt abwechselnd –
brummelt
sich seinen Unmut bassig
in den Bart
Die große Fensterscheibe
ein Kontinent –
kein Hinausfinden
ohne Navigation
Doch die kleine Pelzkugel
gibt nicht auf
mitfühlend
stülpe ich ein leeres Glas
über den Wonneproppen
Rrrrrrrrrrraus ………… ist er!
Nicht ohne mir den Fall
auf seinen Rücken übel zu nehmen –
haben Hummeln
eigentlich Mittelfinger?
Der Flug in meine Wohnung
eine Einbahnstraße –
morgen
die gleiche Prozedur
– niemand –