Was denn nun?

 – Läufst du, Juni, heißer Sprinter,

mit der Sonne, Hand in Hand

durch die Zeit, träum ich vom Winter

und der Flucht vorm Schwitzerland.

Etwas scheint mich zu bewegen,

was der Mensch wohl Unrast nennt.

Brennt die Sonne, will ich Regen,

fällt der, wünsch ich vehement,

dass in all den grauen Wolken

sich ihr Antlitz regen mag.

Ist sie da, denk ich: Gemolken

sollte doch manch Wolken-Sack

wieder werden, zwecks Erfrischung

und dem ganzen Trallala –

in mir lebt halt diese Mischung

aus: Komm her, doch sei nicht da!

 – niemand –

 Egodämmerung

 – Bin auf Ehrlichkeit versessen,

und läuft irgendwo was schief,

wirds von mir geprüft, vermessen,

korrigiert -

auch objektiv?

Nein, das kann mir nicht gelingen,

denn ich bin ja ein Subjekt,

das in allgemeinen Dingen

seine eigne Wahrheit checkt.

Manchmal legt man mir zu Lasten

die Bezeichnung, ich sei stur,

und mein Raum im Oberkasten

reicht für nichts als Korrektur.

Alles was ich so bemängel,

ist umweht vom eignen Mief -

deprimiert von solch Gequengel

fall ich in ein

Korrektief.

 – niemand –

Frühlingserwachen

 – In den Straßen (I)

Ich denk, ich schnupper Frühlingsluft,

doch riecht sie wie im Winter.

Ein Auto rast, sein Gas verpufft –

und Hunderte dahinter.

Der Lenz steht da, mir ist, er hat

ein Rümpfen um die Nase -

er bietet frischen Duft der Stadt,

sie schenkt ihm ihre Gase.

In den Hinterhöfen (II)

Der Lenz will sich im Hinterhof

verdienten Beifall holen.

Dem Menschen ist sein Gang zu doof –

der setzt auf Grill und Kohlen.

Hier hat der Lenz es wirklich schwer –

mir deucht, ihm ist zum Heulen.

Er schenkt der Welt sein Blütenmeer,

und die grillt Puten-Keulen.

Auf dem Land (III)

Der Lenz zieht zum Bereich der Bauern,

den Blümchenduft noch in den Nüstern,

da lässt ihn ein Geruch erschauern,

draufhin hört man entsetzt ihn flüstern:

«Bin Freund der Landschaft und der Stille,

jedoch kein Fan von jedem Mist.

Ich sag auf türkisch: Güle! Güle!»

Was wohl mit Tschüss! identisch ist.

 – niemand –

 Das Grinsemännchen

 – Das Grinsemännchen geht umher,

sein Grinsen ist spektakulär,

geht irgendetwas in die Binsen,

sucht es als heil es zu ergrinsen.

Es grinst den Aufprall aus dem Sturz,

das lange Elend grinst es kurz,

es grinst die tiefste Tiefe seicht,

das Schwerwiegende grinst es leicht.

Es grinst, was mächtig ist und groß,

auf runter und bedeutungslos.

Grinst Tropfen aus dem Regenschauer,

zuweil‘n auch Tränen aus der Trauer.

Es grinst ein Schlecht in jedes Gut,

die Feigheit grinst es in den Mut,

grinst stets ein Zwecklos in den Zweck.

Ich hoff‘, es grinst sich selbst bald weg!

 – niemand –

 

Sonnenklar

 – Die Landschaft wirkte heute finster,

im Grunde war es noch zu früh

für diesen sonnengelben Ginster,

doch er stand da, in Heiwiedü.

Den Namen hab ich wohl erfunden,

denn eigentlich war das kein Ort.

Wem zu begegnen bräucht es Stunden –

was suchte dann ein Ginster dort?

Ich sah ihn an und dachte: Linst er

zu mir, weil er das seltsam find,

dass in den Feldern, rund um Münster,

zur Zeit noch solche Deppen sind,

die, bar gewohnter Pferdestärken,

auf einem Stahl-Ross ziehen, wie

ich. Diesen Strauch, muss ich mir merken,

samt seinem Hang zur Ironie!

So langsam schwand des Morgens Finster,

aus Wolken sah die Sonne raus.

Ich dachte lang noch an den Ginster –

mir wurde klar, da steht und grinst er

noch immer –

ja, der lacht mich aus!

 – niemand –

 Im Bunde

– Im Vorgarten steht eine Rose

(ihr Rot sticht hervor aus dem Schmutz

der Hausmauer) in einer Pose,

als suche sie Rückhalt und Schutz

vor jeglichem Wetter und Lage.

Die andern Gewächse stehn krumm,

gebeutelt bei Nacht wie bei Tage,

die Rose haut scheinbar nichts um,

kein Regen, kein Wind und kein Schauer,

nicht eines der Blättchen, das fällt,

als lebten hier Rose und Mauer

in einer gesonderten Welt.

– niemand –

 

Lascher Mittwoch

Der Ascher quillt über, Hermine,

die Tage des Narren sind tot.

Der Qualm schwängert Luft und Gardine,

in Ohnmacht fällt grad eine Spinne -

auch mich haut der Tag aus dem Lot.

In Armen des Spirit gefangen,

erschien sie mir rosig die Welt,

am Montag. Heut starb mein Verlangen

nach ihr, sie erfüllt mich mit Bangen -

ihr Antlitz scheint grausam entstellt.

Ich weiß nicht, was soll das bedeuten,

dass ich derart unmutig bin -

noch gestern per DU mit den Leuten,

die sich, so wie ich, närrisch freuten,

seh ich keinen Sinn heut mehr drin.

Mir ist nach Versinken im Bette,

nach Weltflucht, nach Tiefschlaf und Ruh.

Zur Zeit jedoch, in dieser Stätte,

bin ich noch mit Kopfschmerztablette

und Bismarck, dem Hering, per DU.

 – niemand –

 

März

Der Wind pfeift rau, die Pappel zittert,

ein Specht, der fällt, Gehirn erschüttert.

Schad, grad war er aufs „Klopf“ noch stolz,

doch härter als sein Kopf ist Holz.

Die Sonne sucht die Welt zu küssen

und erntet Unmut der Narzissen –

sie schauen müde aus der Wäsche.

Welch kalter Kuss klagt eine Esche,

und spricht in Richtung weißer Birken:

Sie denkt, sie könnte hitzig wirken.

Die ist so blass, man glaubt gleich fälltse

vom Himmel. Ja, betont die Stelze,

die nah am Rand vom Weiher geht,

an dem ein Reiher bleiern steht,

den es nach Frosches Schenkeln giert.

Letztendlich bleibt er angeschmiert –

das Fröschlein lässt sich nicht stibitzen,

zeigt ihm nur, wo die Locken sitzen.

Ein Schneeglöckchen übt auf der Bimmel,

und über dem müht sich der Himmel

sein  blaues Band noch fix zu hissen –

das will vom Flattern kaum was wissen.

Ein Königsblau sei wohl sein Ziel –

hierzu brauchts Zeit

bis zum April!

– niemand –