– Die Straßen liegen da
wie gestrandete Schiffe.
Kein Wind hebt sie an.
Kein Regen
macht sie wieder seetüchtig.
Die Hitze hämmert
unter den Planken der Welt,
als wollte sie
den Sommer vernieten.
Wir treiben weiter,
bis unsere Schatten
wie verbrannte Taue
hinter uns schleifen.
– Chandrika Wolkenstein –
– Die Toten brauchen wenig,
glauben wir.
Vielleicht nur Dunkel,
das nicht weh tut.
Vielleicht ein bisschen Regen,
damit die Erde
nicht so trocken klingt.
Wir Lebenden brauchen mehr.
Eine Hand.
Einen Namen.
Einen Grund,
nicht zu verschwinden.
Wir sammeln Dinge,
als könnten sie beweisen,
dass wir hier waren.
Tassen.
Fotos.
Narben.
Sätze, die niemand
zu Ende gesagt hat.
Wenn ich gehe,
soll niemand sagen,
ich hätte nichts gewollt.
Ich wollte viel.
Nicht aus Gier.
Aus Beweisnot.
Ich wollte meine Hände
so voll haben,
dass der Tod
kurz überlegen muss,
wo er mich anfassen soll.
– Chandrika Wolkenstein –
– Heute trägt die Welt
ihr Hemd verkehrt herum,
und ich finde es schön.
Der Himmel ist kein Himmel,
sondern eine offene Schublade
voller blauer Möglichkeiten.
Du lachst,
und irgendwo klappt ein alter Schmerz
seinen Campingstuhl zusammen.
Ich gehe neben dir
wie ein Mensch,
der gerade entdeckt hat,
dass unter seinen Rippen
ein Orchester wohnt.
Alles klingt.
Die Ampel springt auf Grün,
bevor wir sie bitten.
Der Hund sieht uns an,
als wüsste er mehr
über das Paradies
als alle Bücher.
Deine Hand in meiner
ist keine Hand,
sondern ein helles Zuhause
ohne Wände.
Ich will nichts besitzen,
nicht einmal diesen Augenblick.
Ich will nur
mit offenem Mund
in ihm stehen
wie in Sommerregen,
der nach Pfirsich schmeckt.
Liebe,
du übertreibst.
Mach weiter.
– Chandrika Wolkenstein –