Neue Bahnen 

 – «Es gibt ein Vorbild, das mein Werk befeuert», 

So hör ich manchen jungen Dichter sprechen. 

«Ich will ihm folgen, statt mit ihm zu brechen. 

Wenn das gelingt, hab ich genug erneuert.» 

Um solche Dichter mach ich einen Bogen. 

Denn steht beim Schreiben nur das Alte Pate, 

Entstehen haufenweise Plagiate –

Ums Schöpferische werden wir betrogen. 

So nett Gedichte alter Meister klingen,

Sie nachzuahmen kann’s doch wohl nicht bringen – 

Das sei an dieser Stelle klar beteuert. 

Sei mutig, Dichter, und zerschlag die Formen 

Und lache Hohn den hergebrachten Normen: 

Sonette schreiben ist total bescheuert. 

 – Martin Möllerkies – 

 

 Zum 85.

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– Vielleicht zählt Unsereins zum alten Eisen,

Vielleicht soll morgen schon Verschrottung sein,

Vielleicht schlägt Unsereins die letzten Schneisen

Und drängt sich einmal noch ins Leben rein.

Ich war zum letzten Mal vor tausend Jahren

Verliebt in eine längst vergessne Frau,

Ich weiß nicht mehr, ob wir im Himmel waren,

Wir wollten hin, das weiß ich noch genau.

Ich bin kein Mann von Welt und von Erfahrung,

Ich geh tagaus tagein im gleichen Hemd,

Und alle Wunder einstiger Behaarung

Hat mir die Zeit für immer weggekämmt.

Ich denke gern an jene Glücksmomente,

Da ich noch sagen konnte: Fünfzig – und?

Es geht dein Geist noch lange nicht in Rente,

Du brauchst noch lange keinen Ausgehhund!

Jetzt, da die Siebzig angefangen haben,

Nehm ich den Hund als gottgegeben an

Und lass mich gerne mit dem Hund begraben,

Wenn ich mich einmal noch verlieben kann.

 – Peter Welk –

 

Lebensabend

 – Sie stand im Leben ihren Mann

Mitunter trotzig und auch stur

Nun schmiegen sich sechs Enkel an

So zog das Leben manche Spur

 

Sie schleppt sich mehr, als dass sie geht

Einst sprang sie über Zaungestänge  

Nun steht die Lebensuhr auf spät

Ein Phänomen, wenn’s noch gelänge

 

Ihr müder Blick spricht tausend Bände

Und wie zerklüftet ihr Gesicht

Wie faltenreich sind ihre Hände

Doch sie verlor die Anmut nicht

 

Nicht ihren Stolz, nicht ihren Mut

Ihr graues Haar, wie es sie krönt!

Kein Farbton stand ihr je so gut

Die Zeit hat es gekonnt getönt

 

Doch nun verlässt sie Wille, Mut

Sich weiter einzubringen

Im Lebenskampf, doch tut’s auch gut

Mal nicht mehr kämpfen, ringen

 

Sie ist gefasst und steht bereit

Am dunklen Einweggleis

Dann steigt sie ein, es ist soweit

«Macht’s gut» vernimmt man leis … .

 – Volker Teodorczyk –

Nordish by nature 

 – am Morgen zogen rotmelierte Streifen 

und ostwärts hob sich Sonne aus der Flut 

das Licht des Tages folgte einer kurzen Glut 

ein letztes Mal nach diesem Meer zu greifen 

den Augen bietet sich ein Möwentreiben 

als würden sie im heißen Wind der Sonne 

mit ihren Schnäbeln ungestümer Wonne 

den Tag verschiebend sich an Wolken reiben 

die Nacht changiert im Lichtermeer aus Strahlen 

und Venus folgt der Scheinbarkeit der Welt 

die langsam in der Dunkelheit zerfällt 

sie würde mit der Nacht den Mond bezahlen 

als Morgenstern sich in den Himmel malen 

die Möwen haben einen neuen Tag bestellt 

– Morphea –

 

Vögel in der Vorstadt 

 – vorm Fenster

probt eine Staffel Tauben wieder und wieder

den jähen Aufflug Richtung Balkons 

auf dem Bürgersteig gegenüber 

hüpfen in wachsender Ungeduld 

die misstrauisch äugenden 

Vertreter der Rabenpolizei 

– Christian Fechtner –

 

Rangordnung 

– Er liegt auf einem Fenstersims 

Wie Cäsar einst auf weichen Kissen 

Und auch sein Blick erinnert vage 

An Saus und Braus in Rückenlage

Die Dekadenz im müden Blick 

Gepaart mit träger Ignoranz 

Sorgt für die nötige Distanz 

Doch plötzlich wird sie überbrückt 

Und mit geschmeidig glatten Gesten 

Gut einstudiert und Nähe suchend 

Schon fest ein Streichelmaß verbuchend 

Ist er mit einem kurzen Satz

An seinem zweiten Lieblingsplatz 

Es ist der Hausfrau Domizil

Sie zelebriert mit großer Ruhe 

Das Öffnungsritual von Dosen 

Befüllt sein Schälchen, kurz liebkosen 

Das Fragen wird nun eingestellt 

Warum er sich ein Frauchen hält 

– Volker Teodorczyk –

Hmhm

– An Regentagen bin ich gern zu Hause

Und schreibe mir ein längeres Gedicht

Und gebe meiner ganz privaten Flause

Durch ein bedeutendes Gesicht – Gewicht.

        

Die erste Strophe füll’ ich mit Natur:

Der Regen prügelt die Kastanienbäume,

Ein alter Schäfer deutet seine Träume,

Und alle Wiesen wechseln die Frisur.

In Strophe zwei folgt dem ein Du–zu–Du:

«Für solches Wetter muss man Kinder haben.»

«Du meinst?» – «Hmhm!» – «Wir sollten einen Knaben?»

«Hmhm!» – «Hmhm, ich ziehe die Gardine zu.»

Ich könnte weiterschildern, dass, und wie das Dass

Dann hinter der Gardine, aber nein,

Nur das: Der Regenknabe wurde was.

Die dritte Strophe soll Fermate sein –

Ich wiederhole mich in Strophe vier:

Die Wolkenknoten werden aufgezogen,

Die Schnecken warten auf den Regenbogen,

Und irgendwo verführt ein Kavalier.

In Strophe fünf geh’ ich mir auf den Leim:

An Regentagen bin ich gern zu Hause,

Der Himmel schickt mich in die Daseinspause,

Ich dümmle, lümmle, leg mich hin und lause

Mir selbst das Fell und suche einen Reim.

– Peter Welk –