Fremdkörper
– Die Hügel liegen da
wie die Knöchel einer Hand,
die unter der Erde wartet.
Wurzeln ziehen
unter dem Gestein
die Sehnen straff.
Unter ihren Nägeln
eitert Plastik.
In ihren Gelenken
knirscht Metall.
Durch ihre Adern
pocht Öl
schwarz gegen das Herz.
Die Finger krümmen sich
so langsam,
dass über ihnen
Gras weiter wächst,
während tief darunter
ein Schlag
Geduld lernt.
– Chandrika Wolkenstein –