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Der Garten der Lüste
Vollendet ist das Werk am siebten Tage.
Geschöpfe wimmeln, Gottes Wort entsprungen,
in allen Elementen. Keine Klage
erfüllt die reinen Lüfte. Wohl gelungen
sind alle die diversen Kreaturen.
Gazellen und Geparden lagern friedlich
im angenehmen Schatten auf den Fluren.
Sogar Hyänen wirken hier noch niedlich.
Nur einen Steinwurf von der Einhornweide
begegnen sich im Ur-Wald zwei Gestalten
und üben sich, ganz frei von Samt und Seide,
im Blicke tauschen und im Händchen halten.
Noch plagt die beiden Menschen kein Gewissen.
Der Apfel lockt. Gleich wird er angebissen.
II
Geborgen in dem Wundergarten Eden,
noch frisch erschaffen, war der Mensch die Zierde
der Schöpfung, durfte mit Jehova reden.
Doch mit dem Willen keimte die Begierde.
Sie hält seither sein ganzes Ich umschlungen,
regiert in jedem Augenblick sein Leben.
Es war ihm nicht als Wiegenlied gesungen:
Er darf und muss sich selbst Gesetze geben.
So flechten die Betuchten und die Nackten
die Leiber ineinander zu Girlanden
und wiegen sich nach abgezählten Takten
im Taumel der skurrilen Sarabanden.
Einst wollten seine Wellen überborden.
Nun ist der Born des Lebens schal geworden.
III
Ein glutgetränkter Wrasen wabert bleiern
und undurchdringlich um das Reich der Toten,
geschwängert mit dem Duft von faulen Eiern.
Den Lohn des Lasters zahlt man hier nach Noten:
Ein Sünder, eingespannt mit allen Vieren,
bewacht von einem Schwein mit Flötenrüssel,
muss Saiten einer Laute sordinieren.
Dem Darm des Tiers entweichen Bratschenschlüssel.
Dahinter gähnen bodenlose Schluchten.
Quer durch den Quintenzirkel wird gewinselt.
Hier unten kann kein Ohrenschutz mehr fruchten.
So hat es Bosch auf Eichenholz gepinselt.
Nun fragt sich, wer dies Panorama sichtet:
Ist das historisch? Oder nur erdichtet?
– Cornelius –