Rückschnitt
– Die Minze ist schwarz
an den Rändern.
Zwischen den Stängeln
Spinnfäden,
an denen Nässe hängt.
Ich schneide zurück,
was über den Topf wuchert.
So tief im Jahr
noch ein grünes Inneres,
feucht
an der Schnittstelle.
Du strichst im Vorübergehen
mit der Hand darüber.
Lange blieb Duft
an allem,
was du berührtest.
Ich zerreibe
das letzte Blatt.
An meinen Fingern
stirbt der Geruch
des Sommers.
– Chandrika Wolkenstein –