Bergluft
Am Gipfel
sind die Sätze dünn.
Kein Wort, das nicht
in deinen Fingern bricht.
Gedankenketten hängen
zwischen uns
und schaukeln im Wind.
Ich pflücke Ginster
und Hoffnung
und höre dem Bussard zu
oder dem Brummen der Flugzeuge.
Von deinen Lippen steigt
Stille.
Zum Himmel
trägt sie
den Geruch von Sturm.
– Sigune Schnabel –