ich im mittelpunkt
einer großen traurigkeit
um mich herum und keine
konnte mich erklären nur
war ich nicht anlass
oder grund
denn
der lavendel trieb
seine sehnsucht in mich
nach hitze und süden
nach einer wahrheit
die schön ist
und
nicht ich bin
anlass oder grund
nur transparent genug
– charlotte van der mele –
Oma schimpfde frieor immor:
Mädl! Schäl dn Schporschl dinnor!
Un, de Schaln, die mussde waschn!
Du du ja nüschd vorhär naschn,
kochn muss das Zeusch, das deure,
allweil roh hads blaue Säure!
Schbäder dad dann unsre Muddor
Schnidzl broden, mid viel Buddor.
Vader, schonn in Filzbandoffeln,
schmiss nor Salz off de Gardoffeln -
Ferdisch war das Sonndachsessen.
Aaach, das wersch wo nie vorgessn.
Nur de Schaln warn noch am Kochn,
wie als wärs ä Rindorknochn.
Das entwässord ohne Schwidzn!
dadn Omas Oochn blidzn:
Vonnem Mund voll Sporschlbriehe
seechsde wie ne Herde Giehe.
– Andrea M. Fruehauf –
– lithosphären aus zärtlichkeit,
die sich unter lichtkuppeln
der erinnerung dehnen und verweigern.
dein daumen: ein reich
aus wüstenzeichen und moosalphabeten
liebe. als hitzeflimmern
ich taste mich durch
glaziale dörfer deiner handlinien,
überquere grenzen, die
mir nachgehen wie schafe
(hier: die wärme deiner greifbewegung,
die erste form des einlassens –)
aus den fingerbeeren sickert
das salz der meere,
die einst unsere namen trugen
in ein neues azur.
im zeigefinger
eine südliche provinz,
und jeder pfad, begehbare abschiede unter schwalben.
dein mittelfinger trägt
die ruinen meiner stolzesten städte
ich wohne noch dort, als mythos,
(und doch: dein lachen, das manchmal
wie ein visum wirkt)
an deinem ringfinger
wächst eine schweigsame regierung aus licht,
deren gesetze nur im traum verlesen werden
verbrieft nicht auf papier,
sondern in der wechselwärme
zwischen hauch und haut
ein kodex aus atmung,
die nie besitz behauptet
nur duldung –
auf gläserner schwelle
und wenn dein finger zittert
kehrt ein land zurück,
im kleinen finger
ein zeltlager aus schnee,
der schneefall flüstert dort: «komm zu spät,
aber komm»
(dann: deine hand auf meiner,
der abruf aller topographien in einem tastmoment)
und so wandere ich
tagelang durch deine linien,
ohne zu wissen, wo du endest
und nenne dich welt.
– seefeldmaren –
– Die Bäume, die auf beiden Seiten
den unscheinbaren Fluss begleiten,
und ersten Frühlingsschimmer zeigen,
sind wie bewimpelt an den Zweigen.
Dort flattern Tücher und Papiere
als ob sich jemand kostümiere,
und Plastikplanen, Windeltüten
weit besser kleideten als Blüten.
Von nah betrachtet sind die Schätze
nur eitel Müll, und die Gesetze,
nach denen sie hinaufgetragen,
ein Streich aus nassen Wintertagen:
Der Fluss brach aus im Dauerregen
und schleppte Raub von allen Wegen
zuletzt noch bis in höchste Zweige -
Erst dann ging seine Kraft zur Neige …
alternativ:
Der Winter schickte Guss auf Guss,
und ungehalten sprang der Fluss
aus seinem Bett und griff vom Rand,
was immer er an Unrat fand.
Dann stieg er in die nackten Kronen
der Weiden, die am Ufer wohnen
und hängte alles in die Zweige. –
Danach ging ihm die Kraft zur Neige.
Im Frühling wollten Weidenkätzchen
hinaus an ihre Blütenplätzchen,
und sahen, auf den Ästen brüten
jetzt Zeitungen und Plastiktüten.
Und dachten augenblicks, es handle,
da sich ja auch das Klima wandle,
um eine dieser Mutationen,
die auch die Vögel nicht verschonen …
– gummibaum –
