Die Püdelin sprach zu dem Pudel:
«Ach, schenk mir doch ein Pudelrudel
mithilfe deiner Pudelnudel,
dann back ich dir nen Nudelstrudel.»
Der Pudel drauf zur Püdelin:
«Obwohl ich reichlich prüde in
der Liebe und auch müde bin,
geb ich mich dir als Rüde hin.»
Schon bald gab’s dann ein Rudel Pudel
(sprich, das besagte Pudelrudel)
und für den Pudel für den Trubel
den Pudelrudelnudelstrudel.
– Rudolf Anton Fichtl –
– Was ist das, woher kommt das bloß,
das auf den Darm so schlägt?
Man spürt den Drang, man müsste groß ...
Und weiß, so schnell wird mans nicht los,
auf kultivierte Art -
hier wird doch nicht gespart?
Doch ja, es wird! Der Drang, er wächst!
Um noch gelassen, sprich: Relaxt
zu sein, ist es zu spät -
weil gleich, aus Mangel an Papier,
was in die Hose geht!
Dann steht man da, um allemal
zu sagen: Es gab keine Wahl!
– niemand –
– Manchmal denk ich mich am Abend
aus mir selber weg und gleite,
schattenspielend zwischen Welten,
hin ins aufgeklappte Weite.
Manchmal häng ich dann an Bildern
oder Wörtern fest und menge
mich mit allem durcheinander
und verlier mich im Gedränge.
Manchmal fall ich dann in Tiefen,
über mir enteilen Räume …
und ein fremdes Ich am Morgen
löffelt Ei und deutet Träume.
– Peter Welk –
– Hier heult ein Merzedes, dort poltert ein Trampel,
und mittendrin waltet die Fußgängerampel.
Die Zeichen der Ampel, sie stehen auf Gehen.
So kommt der Verkehr auf der Fahrbahn zum Stehen.
Schon gibt es Gequengel im dichten Gedrängel.
«Das Ding hat», ruft jemand, «kein Sinn, aber Mängel.»
Ein andrer warnt alle vor Kröten und Fröschen
und tippt auf sein Smartphone, um Kukies zu löschen.
Da kreuzt wer die Straße mit blassgelbem Helm.
«Gewiss», singt ein Spatz, «ist das Volker, der Schelm.»
– Didi.Costaire –
– Gegrübelt hab ich, gründlich überlegt:
Was soll das Ding in unsrem Alphabet?
Es steht mal für ein J, meist für ein Ü,
Und oxydiert von Fall zu Fall zum I.
By Anglizismen gibt’s anbuy ein EI.
Ein eigener Akzent ist nie dabye.
Ob Schwyzerdütsch (recht zünftig!), ob Ägyptisch:
Das Ypsilon wirkt statt vernünftig kryptisch,
Fast zynisch im Vergleich zum Lied der Schlümpfe.
Weswegen pfeift die Nymphe denn auf Strümpfe?
Sie liebt es ohne überflüss‘ge Hülle,
Verbindet Party-Mythos mit Idylle.
Trypsin verhindert Trübsinn, und der Dürre,
Der mürrisch wird, behilft sich erst mit Myrrhe.
Dann braucht der Typ ‘ne Psychoanalyse
Nebst einer Yacht mit Pantry. Yeah! – Kombüse
Hingegen klingt nicht glücklich, sondern damisch,
Doch rhythmische Gymnastik sehr dynamisch.
XY entlarvt die üblen Tricks.
Hellenen haben nix, vergöttern Nyx.
Tja, schmissen sie das Ypsilon hinaus ...
Es säh‘ auch für die Lürik düster aus.
– Didi.Costaire –