Die anonymen Lyriker

– Sie sitzen nicht auf Bühnen.

Ihre Namen stehen auf keiner Liste,

und niemand wartet auf ihre Unterschrift.

Sie schreiben,

wenn die Welt schläft,

wenn Erinnerungen zu schwer werden,

wenn Worte die einzige Form von Atem sind.

Sie kennen das Schweigen,

das zwischen zwei Zeilen wohnt.

Sie wissen,

dass ein Gedicht manchmal mehr Mut verlangt

als ein ganzes Leben aus Erklärungen.

Sie sammeln keine Berühmtheit.

Sie sammeln Augenblicke,

die andere übersehen:

den Staub im Licht,

die Falte im Gesicht einer alten Frau,

den Klang einer Tür,

die sich für immer schließt.

Sie schreiben gegen das Vergessen.

Nicht aus Eitelkeit,

sondern weil jeder Mensch

ein unausgesprochenes Universum ist.

Ihre Texte wandern

durch Foren,

über vergilbte Notizbücher,

durch unbeachtete Dateien

auf längst vergessenen Festplatten.

Manchmal liest sie nur ein einziger Mensch.

Und manchmal reicht genau das.

Denn kein Gedicht wird klein,

weil es nur wenige erreicht.

Es wird klein,

wenn es nichts wagt.

Die anonymen Lyriker

sind die stillen Chronisten der Seele.

Sie retten keine Welt.

Aber sie bewahren,

was von ihr verschwindet.

Vielleicht wird sich niemand

an ihre Namen erinnern.

Doch irgendwo

wird ein Mensch

eine ihrer Zeilen lesen,

sie für einen Augenblick

für seine eigene halten

und deshalb weitergehen.

Manchmal

ist das der größte Erfolg,

den Sprache erreichen kann.

– Önder Özkan –

 

Ex²

Exklusiv:

Ekstatische Exkremente

extrahieren

exorbitante Exzesse.

Extremisten-Extravaganza!

Exemplarische Exekutionen

exotischer Exkursionen.

Existenzielle Experimente

externer Echsenmenschen.

Expertenmeinungen

explodieren!

Exzentrische Ekzeme

expandieren

exquisite Express-Exorzismen

exhibitionistischer Existenzen.

Exhumierte

Ex-Männer,

Ex-Frauen

- Ex-Menschen.

Excalibur?

Exakt!

Exit

– klaatu –

Das Lied war ihm nicht sehr gelungen, 
er hat die Kneipe leergesungen

 – Der Wirt besang per Potpourri

das Fohlen und die Stute

und völlig unvermittelt die

Bestattungsinstitute.

Dann sang er von der Feuerwehr,

vom Kirchentagsgelände

und obendrein vom Vorstand der

Bezirksligaverbände.

Dann trällerte er irgendwas,

ich glaub von Zeltgestänge,

ich hörte es nur schwer durch das

Zumausganghingedränge.

 – Rudolf Anton Fichtl – 

Hundstage

( Sonett )

 – Verstreut liegt blondes Heu, gepresst zu Quadern,

wie Würfelspiel betrunkener Zyklopen.

Der Wind, ein Gruß aus fern gewünschten Tropen,

strömt heißer als das Blut in meinen Adern.

Was hilft es, mit der Jahreszeit zu hadern?

Wer kann, der flüchtet in die West-Rhodopen.

- Die Grille singt in schwebenden Synkopen,

von  «schöner Zeit» mag mancher Narr salbadern.

Am Badesee, der täglich mehr verlandet,

ist pünktlich, um das Sommerloch zu stopfen,

ein kapitaler Riesenwels gestrandet.

Ein Trost ergrünt: Wie Unkraut rankt der Hopfen,

und bald schon wartet, farbenfroh gewandet,

der Herbst vor unsrer Tür, um anzuklopfen.

– Cornelius –

 

Nicht in diesem Leben

Dein Atem

liegt schwer auf den Jahren.

Du zwingst mich,

gegen den Herbst zu kämpfen.

Die Suche endet

nicht in diesem Leben.

Ich gehe weiter,

ohne zu wissen.

Dein Name

gebiert neue Gedanken.

Als hätte das Schweigen

eine eigene Sprache.

Nach jedem Verlust

bleibt etwas zurück.

Manche Seelen

verlassen diese Welt nie.

– Önder Özkan –

Einschlafspiel

 – Kinder, hieß es, legt euch schlafen!

… und wir folgten schließlich brav.

Doch des Zimmers dunkler Hafen

segnete uns nicht mit Schlaf.

Rollladen, die polternd fielen,

weckten unsre Fantasie,

uns noch etwas vorzuspielen,

was der Nacht ein Schauern lieh.

Und beim sanften Lampenscheine

köpfte uns das Henkersbeil,

brachen Schergen uns die Beine,

zuckten wir am Würgeseil.

Wimmernd, mit verdrehten Augen,

staken wir am heißen Spieß,

wälzten uns in scharfen Laugen,

bis das Leben uns verließ.

Schüsse krachten durch das Zimmer,

Bomben äscherten das Haus,

immer echter, immer schlimmer

breitete sich Schrecken aus.

Uns erschöpften Tod und Leiden,

das wohl nie ein Ende nahm -

Schließlich ließ sich's nicht vermeiden,

dass der Schlaf uns überkam.

– gummibaum –

Warum die KI 

mich nicht ersetzen wird

 – Ich mache Sachen,

die wären jeder App peinlich!

Ich könnte jetzt einfach

den Punkt am Satzende

weglassen

So etwas würde sich

eine KI niemals trauen!

Ein automatisch erstelltes Gedicht

könnte euch auch niemals raten lassen,

mit welchem Körperteil

es den Text eintippte ...

und es würde auch nicht

mitten im Gedicht damit anfangen,

die Leser grundlos zu beschimpfen

Ich würde

- und das wisst ihr ganz genau,

ihr Wichser!

Seht doch nur:

___/-----\___

Dieser Satz hier

trägt sogar einen

albernen Hut!

Nur für euch!

Wo bekommt man

als Leser so was

schon geboten??

Im Gegensatz

zu einer künstlichen Intelligenz

könnte ich euch meine Texte

auch persönlich vortragen.

Von Mensch

zu Mensch.

(Igitt...)

Aber dafür müsste ich ja raus,

zu den ganzen anderen Bekloppten.

Also lassen wir das lieber.

Stattdessen gebe ich euch etwas Andreas,

was die KI euch nicht geben wird:

Ein bisschen leeren Raum,

um eure Fantasie anzuregen:

Ich habe keine Angst davor,

dass ich überflüssig werden könnte

- denn ich bin es doch schon längst.

Seht doch nur:

Diese Zeile hier

ist ebenso unnötig

wie diese hier.

Aus produktionstechnischen Gründen

befindet sich das Ende dieses Textes

hier.

– klaatu –