Alles nur 

Einbildung

 – ich bilde mir ein

du bildest dir ein

er bildet sich ein

sie bildet sich ein

es bildet sich ein

Gedicht

 – Stefan Pölt –

Etwas

Etwas geht durch grüne Fluren

unter einem weiten Blau,

küsst das Blühen, lähmt Lemuren,

löst die Pendel aus den Uhren

und macht Takte ungenau.

Etwas furcht mit seinen Spuren 

auch mein Zeittaktseelengrau.

Plötzlich fliehen die Lemuren,

bricht ein Grün aus brachen Fluren,

streckt mein Blühen sich ins Blau …

– gummibaum –

 Hasenorgie

 – Den Hasen fand man abgefüllt

Unweit von Wyk auf Föhr

Um sich herum, zerstreut, verknüllt

Verpackungszubehör

 

Man packt in der Likörfabrik

Die Eier sorgsam ein

Und diese sind, nach Inhaltsplan

Gefüllt mit Schnaps und Wein

 

Das hat der Hase wohl gewusst

Als er zum Angriff blies

Nahm alle Eier sich zur Brust

Bis ihn die Kraft verließ

 

Nach einem Jahr Entziehungskur

Weht nun ein andrer Wind

Bekommt fürs Nest jetzt Eier nur

Die ausgeblasen sind

 

Die gute Nachricht nun zum Schluss

Es gibt noch Hase Finn

Der bringt gefülltes Ei mit Schuss

Erst jetzt macht Ostern Sinn!

 – Volker Teodorczyk – 

Von einem Hasen

 – der Dichterin zuhören >>

Morgens, lange vor halb sieben,

rennt er wie vom Fuchs getrieben

in den warmen Hühnerstall,

wo die fleißigen und braven

Lakenfelder Mädels schlafen,

kriecht mit langen hängebangen

Ohren unter Kleckerstangen

hin zu jenem Separé,

um sich dorten bei den Glucken,

die da schon seit Tagen hucken,

vorsichtiglich anzuschleichen,

schnellstens Beute einzustreichen

und behänd vom Hof zu fliehn.

Doch die Berta, halb benommen,

sieht das braune Etwas kommen,

und schon schreit sie: «Stillgestanden!

Nie kam mir ein Ei abhanden!

Auch zu Ostern nicht, du Aas!»

Puterrot und sehr erschrocken

dreht der Dieb sich auf den Socken

um, rennt los; er beugt den Nacken

vor den Schnabelspitzattacken

der erbosten Weiberschar,

schafft die Spieß- und Rutengasse

endlich, flieht dann in die Sasse,

wo er sich von ganzem Herzen,

ohne Eier, doch mit Schmerzen,

fluchend in den Schlummer weint.

So geläutert kniet er bieder

später vor dem Weibe nieder:

«Niemals wieder werd ich Hennen

Eier klauen, wenn sie pennen!

Ich seh ein: Das macht man nicht.

Ostern und das ganze Treiben

können mir gestohlen bleiben!

Ja! Ich hab gekündiglicht!»

 – Andrea M. Fruehauf – 

Osterwunsch

Lieber Jesus,

wenn du nächstens, wie alljährlich,

neu erscheinst zur großen Feier

der Gebete, falsch und ehrlich,

Völlerei und bunter Eier,

der Erneuerung der Säfte

und des Lichts in Herzbereichen,

dann vergeude deine Kräfte

statt an uns – an deinesgleichen!

Ja, an einem wie den einen

mit der blonden Endzeit-Tolle,

den Jongleur (mit kurzen Beinen)

in der Action-Dauerrolle,

jenen ich-weiß-alles-Brüller,

Spieglein-an-der-Wand-Versteher,

Bärenbinder, Taschenfüller,

Edeldieb und Nebelkräher.

Preise ihn und seine Rache

an den nimmersatten Maden,

dass er alles(!) besser mache

als du selbst, von Gottes Gnaden.

Will er dann mit dir verhandeln,

um die Jünger auszurauben,

lass ihn übers Wasser wandeln

und ganz fest in seinem Glauben.

Wenn er endlich aufsteigt – bitte

bitte in Gewittermitte …

 – Dirk Tilsner –

 

Salatumblättert

 – Herr Pott, als er die Welt betrat,

War fertig hergestellt und tat

Die Umgestaltung allen Seins

Als nichtig ab: «Das ist nicht meins,

Ich will die Welt nicht umgestalten,

Ich will sie, wie sie ist, behalten.

Und was ich bin, will ich nicht ändern,

Was soll ich denn in andern Ländern,

Ich will nicht denken und verreisen,

Ich bleibe einfach auf den Gleisen,

Wie sie das Schicksal ausgelegt.»

Herr Pott hat sich nie mehr bewegt.

Er war nie krank, war nie gesund,

Und so wie er, war auch sein Hund,

Nie hat er sich etwas gefragt,

Nie aber und vielleicht gesagt,

Die andern Menschen nahm er hin

Als irgendetwas mittendrin

Im Dasein. Und ansonsten wähnte

Er sich am Leben. Aß. Und gähnte.

Und als er dann gestorben ist,

Hat niemand den Herrn Pott vermisst,

Er starb vergreist für sich allein

Und wurde sterbend noch zu Stein.

Und lebt jetzt weiter, eingewettert

Als Gartenzwerg, salatumblättert.

– Peter Welk –

 

Frühling 

– Dies erogene Brummen 

Des Zwölfzylinder V 

Lässt demütig verstummen: 

Ein Traum metallic-blau. 

In Chrom gehüllte Felgen 

Mit Schlappen: 30 Zoll. 

Welch ehrfürchtiges Schwelgen, 

Mit einem Wort nur: Toll. 

Der Spoiler küsst die Straße 

Bei offenem Verdeck 

Und – Gipfel der Ekstase – 

Blondine im Gepäck. 

So rollt im Maserati

Vor mir mein Chef, Herr Wolf, 

Dahinter ich mit Vati

In meinem alten Golf. 

– Rudolf Anton Fichtl –