– lithosphären aus zärtlichkeit,
die sich unter lichtkuppeln
der erinnerung dehnen und verweigern.
dein daumen: ein reich
aus wüstenzeichen und moosalphabeten
liebe. als hitzeflimmern
ich taste mich durch
glaziale dörfer deiner handlinien,
überquere grenzen, die
mir nachgehen wie schafe
(hier: die wärme deiner greifbewegung,
die erste form des einlassens –)
aus den fingerbeeren sickert
das salz der meere,
die einst unsere namen trugen
in ein neues azur.
im zeigefinger
eine südliche provinz,
und jeder pfad, begehbare abschiede unter schwalben.
dein mittelfinger trägt
die ruinen meiner stolzesten städte
ich wohne noch dort, als mythos,
(und doch: dein lachen, das manchmal
wie ein visum wirkt)
an deinem ringfinger
wächst eine schweigsame regierung aus licht,
deren gesetze nur im traum verlesen werden
verbrieft nicht auf papier,
sondern in der wechselwärme
zwischen hauch und haut
ein kodex aus atmung,
die nie besitz behauptet
nur duldung –
auf gläserner schwelle
und wenn dein finger zittert
kehrt ein land zurück,
im kleinen finger
ein zeltlager aus schnee,
der schneefall flüstert dort: «komm zu spät,
aber komm»
(dann: deine hand auf meiner,
der abruf aller topographien in einem tastmoment)
und so wandere ich
tagelang durch deine linien,
ohne zu wissen, wo du endest
und nenne dich welt.
– seefeldmaren –
– Die Bäume, die auf beiden Seiten
den unscheinbaren Fluss begleiten,
und ersten Frühlingsschimmer zeigen,
sind wie bewimpelt an den Zweigen.
Dort flattern Tücher und Papiere
als ob sich jemand kostümiere,
und Plastikplanen, Windeltüten
weit besser kleideten als Blüten.
Von nah betrachtet sind die Schätze
nur eitel Müll, und die Gesetze,
nach denen sie hinaufgetragen,
ein Streich aus nassen Wintertagen:
Der Fluss brach aus im Dauerregen
und schleppte Raub von allen Wegen
zuletzt noch bis in höchste Zweige -
Erst dann ging seine Kraft zur Neige …
alternativ:
Der Winter schickte Guss auf Guss,
und ungehalten sprang der Fluss
aus seinem Bett und griff vom Rand,
was immer er an Unrat fand.
Dann stieg er in die nackten Kronen
der Weiden, die am Ufer wohnen
und hängte alles in die Zweige. –
Danach ging ihm die Kraft zur Neige.
Im Frühling wollten Weidenkätzchen
hinaus an ihre Blütenplätzchen,
und sahen, auf den Ästen brüten
jetzt Zeitungen und Plastiktüten.
Und dachten augenblicks, es handle,
da sich ja auch das Klima wandle,
um eine dieser Mutationen,
die auch die Vögel nicht verschonen …
– gummibaum –
– Wind weht
ein paar Strähnen
aus meinem Lächeln –
wie Fingerspitzen
Harfe spielen.
Die Straße atmet flach,
die Laternen noch zu müde
für Licht.
Ich denke mir Schritte
wie kleine Versprechen,
die ich niemandem schulde.
Ein Auto rollt vorbei,
trägt ein Lied auf seiner Stoßstange
und einen Streit auf dem Rücksitz.
Ich nehme nur die Melodie mit.
Sie passt zu mir
wie ein Schatten,
der mich freiwillig begleitet.
Zuhause liegt
noch das halbe Gedicht
auf dem Küchenstuhl,
und der andere Teil
läuft barfuß durch den Hof
und lässt sich
sonnig vergessen.
Ich bin
nicht angekommen.
Bin nur hier.
– Max von der Heydt –
– Dadamensch und Dadamaus
schauen aus dem Sein hinaus,
heißt: Sie stehn am Rand der Welt,
da, wo man hinunterfällt,
wenn man sich ins Nicht-Sein beugt
und so beispielhaft bezeugt,
dass dem Maus-und-Menschen-Spiel
nur das Da als Da-Seins-Ziel
Da-Da-haftig Seinssinn spendet,
weil man sonst als Grenz-Fall endet.
– sufnus –
