Winternachlass

 – Die Bäume, die auf beiden Seiten

den unscheinbaren Fluss begleiten,

und ersten Frühlingsschimmer zeigen,

sind wie bewimpelt an den Zweigen.

Dort flattern Tücher und Papiere

als ob sich jemand kostümiere,

und Plastikplanen, Windeltüten

weit besser kleideten als Blüten.       

Von nah betrachtet sind die Schätze

nur eitel Müll, und die Gesetze,

nach denen sie hinaufgetragen,

ein Streich aus nassen Wintertagen: 

Der Fluss brach aus im Dauerregen

und schleppte Raub von allen Wegen

zuletzt noch bis in höchste Zweige -

Erst dann ging seine Kraft zur Neige … 

alternativ:

Der Winter schickte Guss auf Guss,

und ungehalten sprang der Fluss

aus seinem Bett und griff vom Rand,

was immer er an Unrat fand.

Dann stieg er in die nackten Kronen

der Weiden, die am Ufer wohnen

und hängte alles in die Zweige. –

Danach ging ihm die Kraft zur Neige.

Im Frühling wollten Weidenkätzchen

hinaus an ihre Blütenplätzchen,

und sahen, auf den Ästen brüten

jetzt Zeitungen und Plastiktüten.

Und dachten augenblicks, es handle,

da sich ja auch das Klima wandle,

um eine dieser Mutationen,

die auch die Vögel nicht verschonen …

– gummibaum –

windweg nachhaus

 – Wind weht

ein paar Strähnen

aus meinem Lächeln –

wie Fingerspitzen

Harfe spielen.

Die Straße atmet flach,

die Laternen noch zu müde

für Licht.

Ich denke mir Schritte

wie kleine Versprechen,

die ich niemandem schulde.

Ein Auto rollt vorbei,

trägt ein Lied auf seiner Stoßstange

und einen Streit auf dem Rücksitz.

Ich nehme nur die Melodie mit.

Sie passt zu mir

wie ein Schatten,

der mich freiwillig begleitet.

Zuhause liegt

noch das halbe Gedicht

auf dem Küchenstuhl,

und der andere Teil

läuft barfuß durch den Hof

und lässt sich

sonnig vergessen.

Ich bin

nicht angekommen.

Bin nur hier.

 – Max von der Heydt –

Wenn im Mai ... 

 – Wenn im Mai die Toten lauschen 

und im Grab die Knochen tauschen, 

wenn der Erpel bei der Frieda 

schnäbelt sich ans Brustgefieder, 

wenn die ersten Hummeln bummeln 

und sich unter Mützen schummeln – 

klingt ein Ruf durch alle Lande: 

«Frühlingslust ist keine Schande!» 

 – James Blond –

Da sein 

oder nicht da sein?

 – Dadamensch und Dadamaus

schauen aus dem Sein hinaus,

heißt: Sie stehn am Rand der Welt,

da, wo man hinunterfällt,

wenn man sich ins Nicht-Sein beugt

und so beispielhaft bezeugt,

dass dem Maus-und-Menschen-Spiel

nur das Da als Da-Seins-Ziel

Da-Da-haftig Seinssinn spendet,

weil man sonst als Grenz-Fall endet.

 – sufnus –

 Bushaltestelle

 – Die Tropfen treffen das Plexiglas,

klingeln wie Münzen auf leerem Boden,

schlagen Takte,

die niemand zählt,

außer vielleicht der Wind,

der zwischen den Häusern die Zeit verliert.

Die Straße glänzt,

nicht schön,

nicht sauber,

nur: nass und ehrlich,

mit Pfützen, die wie zu große Augen blicken,

stumm,

offen,

müde.

Ich sitze auf der Bank,

das Holz unter mir gibt nach,

aufgesogen vom Regen,

nicht mehr hart,

nur noch schwer.

Meine Jacke klebt an den Ellenbogen,

meine Beine angewinkelt,

Schuhe aufgesogen vom Wasser,

die Socken ein nasser Film an der Haut,

und ich atme durch den Kragen,

weil die Luft da wärmer ist.

Die Welt riecht nach nassem Teer,

nach Rost in den Dachrinnen,

nach zerquetschtem Laub,

nach feuchter Haut und

den fernen Essensgerüchen

einer Küche,

die ich nie betreten werde.

Lichter von Autos in der Ferne —

nicht hell, nicht schnell,

nur verschwommene Blasen aus Gelb und Rot,

zerlaufend wie alte Träume.

Keine Autos kommen hier vorbei.

Kein Mensch.

Nur das Summen der Laterne,

dieses matte, sirrende Klingen,

als hätte auch das Licht vergessen, wofür es brennt.

Der Regen kitzelt die Haut durch die Stoffschichten,

sickert zwischen die Fasern,

zieht Linien über den Rücken

und malt Muster,

die niemand sieht.

Meine Hände in Taschen,

zu klein für Kälte,

zu leer für Träume.

Und irgendwo dazwischen –

zwischen Tropfen und Dunkel,

zwischen dem feuchten Herzschlag des Bodens

und dem müden Puls in meinem Hals –

ist ein Frieden,

so still,

dass selbst die Traurigkeit

leiser atmet.

Kein Moment für Helden.

Kein Film wird ihn je drehen.

Kein Lied wird ihn je summen.

Aber ich sitze hier,

inmitten von nichts,

inmitten von allem,

im Herzschlag der Nacht.

Und glaube:

Vielleicht reicht das.

Vielleicht reicht genau das.

 – Max von der Heydt –

Shakespeare

Sonett 18

 – Soll ich dich einem Sommertag vergleichen, 

Die du viel lieblicher und sanfter bist? 

Durch Maienblüten rauhe Winde streichen, 

Auch Sommers Süße hat nur kurze Frist. 

Oft spürst du heiß die Sonne niederbrennen,

Oft tobt ein Sturm, verdunkelt den Azur,

Und stets muss Schönes sich von Schönem trennen 

Durch Zufall oder Wandel der Natur.

Doch was du warst und bist, wird immer sein,

Nie fliehn die Schönheit, die dir eigen ist,

Wird sich der Vogel Tod dir nähern? Nein!

Weil du in meinem Lied unsterblich bist.

So lange Menschen hören, Menschen sehn,

Lebt mein Gesang und schützt dich vor Vergehn! 

Shall I compare thee to a summer's day?

Thou art lovelier and more temperate.

Rough winds do shake the darling buds of May

And summer's lease hath an all too short a date.

Sometimes too hot the eye of Heaven shines

And often is his gold complexion dimm'd

And every fair from fair some time declines,

By chance, or nature's changing course, untrimm'd;

But thy eternal summer shall not fade

Nor lose possession of that fair though ow'st;

Nor shall Death brag thou wand'rest in his shade,

When in eternal lines to time thou grow'st.

      

So long as men can breathe or eyes can see,

So long lives this, and gives life to thee.

– William Shakespeare –

(Übertragung Peter Welk)

 

Haiku 

 – die Fliege spurtet

den Wettlauf an der Scheibe 

gewinnt der Tropfen 

 – Dirk Tilsner –