... sind selber welche

Herr G. kritisierte gern Elche,

und soff er vom Rotwein paar Kelche,

begann von solch Tieren

er zu fantasieren –

anscheinend umgaben ihn welche.

Die Elche, das weiß selbst ein Laie,

sind Träger enormer Geweihe.

Die wuchsen verboten

nach drei Litern Roten –

das kriegte G. nicht auf die Reihe.

So sprang er zur Tür, Richtung Riegel,

geriet übern Umweg zum Spiegel.

Das Silber rief: «Ei,

welch prächtges Geweih!»

Und gab ihm darauf Brief & Siegel.

 – niemand –

 

14 Ufos über Wien 

7 Fliegen. In der Küche:

21 Grad. Jedoch 

18.000 Widersprüche: 

kein Bordell am Stilfser Joch. 

8 Marinereservisten,

20 Liter Sprit im Tank,

17 Geigenlehrer pissten 

hintern Medizinballschrank. 

15 Plattfußindianer 

konsumieren Bio-Reis, 

190 Lutheraner 

ohne Personalausweis! 

13 dicke Baronessen 

mieten sich 1 Trampolin. 

Fast den Titel noch vergessen: 

14 UFOs über Wien. 

 – Rudolf Anton Fichtl –

 

st! 

 – die süße floh, nun wird es herb 

st! ... still wirkt die welt

die einst so laut war, bunt und derb 

st! ... ein herbstblatt fällt ... 

als wärs ein stück vom eignen sein 

fliegts leicht und wiegt doch schwer 

das kleine blatt vom wilden wein 

st! ... du ihm hinterher ... 

– niemand –

 

Treuegelöbnis 

 – Recht zahlreich zieren Treuebänder 

so manches Brückenrandgeländer. 

Auch heute endet dort ein Strick, 

der Einen festhält – am Genick. 

Die Liebste hatte ihn verlassen,

es fiel ihm schwer, sich neu zu fassen 

und nichts trieb ihn zu neuen Lieben: 

Er ist sich immer treu geblieben. 

Hängt nun am Hals, nicht mehr am Leben 

und schwingt beharrlich zwischen Streben 

als eine Mahnung, sich zu ändern, 

bevor man endet – an Geländern. 

 – James Blond –

Später Vormittag 

in der Seitenstraße 

 – das Bettzeug

hängt im ersten Stock 

über die Fensterbrüstung 

wie ein uraltes 

Wesen auf der Flucht 

(das Kissen der spitzohrige 

Kopf ohne Hals

die Decke der schlaffe 

faltendurchfurchte Leib) 

von der Straße aus 

unmöglich zu entscheiden 

will es rein

oder wird es springen 

 – Christian Fechtner –

Kastanienherbst

ich spür das Sterben in den Dingen

die dort fallen. Und im Weitergeh'n

durch dunkle Zeit, durch die Alleen

blick ich in jene Schöpfungskronen

seh Sterne die aus Bäumen regnen

aus jenem Drehen dieser Welt

ist neben mir – gerade jetzt –

ein Stern auf dem Asphalt zerschellt

 – Morphea –

 

untierisch

 – Herrchen ist ja eigentlich ein Lieber.

Führt mich täglich dreimal ins Revier,

streift umher als wär er selbst ein Tier ...

Bloß das eine schockt mich immer wieder.

Wenn mein Dünger sich ins Freie drückt,

um dem Rasen Nährstoff zu verschaffen

und damit die Blümchen nicht erschlaffen.

Jedes Mal nach dieser Wohltat bückt

Herrchen sich mit einer Plastiktüte,

stülpt sich jene über seine Hand,

füllt sie mit dem Kompost bis zum Rand

und schreit manchmal: Oh, du meine Güte!

Denkt er NIE an das erschöpfte Gras?

Käferchen, die hungrig in ihm irren,

Falter, Fliegen, die darüber schwirren

und den Wurm, der heut noch gar nichts fraß?

Denkt er nicht an MICH und meine Spiele?

Wiesenhummeln, Schmetterlinge jagen

und an alten Maulwurfsknochen nagen ...

Ach, was kläff ich. Gründe gäb es viele.

Aber nein! Er will davon nichts wissen,

dass da jedes Tier ein Gräuel packt,

wenn die Kacke in der Tüte schlackt.

Schlimmer nur, wenn sich zwei Menschen küssen.

– Dirk Tilsner –