Gerad, als man Saharasand
in Tini B's Samara fand,
erhob sich wie von Zauberhand
ein gelbes Stückle Theraband
und flog zum Niagararand,
wo einsam ein Ferrari stand,
in dem sich Jan mit Tini wand,
schlang sich um die Revolverhand
von John (dem mit dem Sonnenbrand)
und schnippste sie mit Sachverstand
nach vorn, zurück und umanand,
bis dass der Schuft im Schwarzgewand
krakeelend in der Schlucht verschwand.
– Andrea M. Fruehauf –
– Nachts fallen Sterne ins Meer
weiß nicht wer sie wirft, wer sie fängt
und dass es mich meerwärts drängt
gezeitenlängs, die Nacht wiegt schwer
Bin ich die, die wartend am Saum
sich in den Elementen fand
treibendes Zeitgut verloren im Sand
zerriebener Sterne – im Zwischenraum
– Morphea –
Ick bin een orjinales Schwerjewicht,
Naturbelassen, im Jeruch vaführend,
Die Sehnsucht scheuer Seelen schürend
Nach Mann. Und ick verleugne nicht
Mein loderndes Verlangen, wenn een Weib
Mir jradezu entjegenkommt und haucht:
«Nimm mir und leg mir hin!» Denn raucht
Der Schornstein überm Haus, und ihren Leib
Seh ick im Rauch zum Anjebot vawirbeln,
Und weil die Kontenanz nicht weiter stört,
Darf mir det Weib im Oberstübchen zwirbeln
Und ick een Mann sein, wie et sich jehört.
– Joe Fliederstein –
– Dirk Tilsner –
– Der Tod ist heute wundersamer Laune.
Er schreitet summend über warme Hügel,
Am Hut ein Sträußchen flüsternder Alraune,
Verdreht sich kurz vor eines Steines Spiegel
Und putzt verschmitzt mit munterem Geraune
Dem nächsten Engel einfach so die Flügel.
Des Nächtens hielt er Ernte, welche Wonne!
Er schnitt und mähte, löschte ein paar Kerzen,
Vergatterte die beinerne Kolonne
Wie aufgeräumt, um hie und da zu scherzen.
Er fächelt sich ein Wölkchen vor die Sonne
Und ruht ein wenig, pflegt die alten Schmerzen.
Zum Abschied winkt er einmal noch den Linden.
Sie rauschen leise, ohne je zu klagen,
Und sehen ihn im nahen Wald verschwinden.
Schon bald ertönt sein emsig lautes Schlagen.
Er eilt sich, um aufs Neue zu befinden
Und lässt den Wind die Kunde weiter tragen.
– Andrea M. Fruehauf –
– Es sind so viele Wissenslücken,
Mehr Löcher als solider Grund,
Nur Bruch in kleinen Einzelstücken
Und ab und zu ein Zufallsfund.
Ich kenne weder Ibsens Dramen,
Noch den Geburtsort von Monet
Und auch die vierzehn, fünfzehn Namen
Der Jünger Jesu sind passé.
Mir sagen Nibelungenstrophen
So wenig wie Excalibur,
Auch passe ich bei Philosophen,
Mal abgesehn von Dieter Nuhr.
Selbst Daten kann ich mir nicht merken,
Nicht mal die Gründung der Türkei,
Von Schillers oder Goethes Werken
Ist mir nur eins präsent: Der Schrei.
So bleibe ich wohl wissenslücklich
Und lebe dennoch voll Genuss,
Bin ungebildet, aber glücklich,
Dass man nicht alles wissen muss.
– Stefan Pölt –
Der Ascher quillt über, Hermine,
die Tage des Narren sind tot.
Der Qualm schwängert Luft und Gardine,
in Ohnmacht fällt grad eine Spinne -
auch mich haut der Tag aus dem Lot.
In Armen des Spirit gefangen,
erschien sie mir rosig die Welt,
am Montag. Heut starb mein Verlangen
nach ihr, sie erfüllt mich mit Bangen -
ihr Antlitz scheint grausam entstellt.
Ich weiß nicht, was soll das bedeuten,
dass ich derart unmutig bin -
noch gestern per DU mit den Leuten,
die sich, so wie ich, närrisch freuten,
seh ich keinen Sinn heut mehr drin.
Mir ist nach Versinken im Bette,
nach Weltflucht, nach Tiefschlaf und Ruh.
Zur Zeit jedoch, in dieser Stätte,
bin ich noch mit Kopfschmerztablette
und Bismarck, dem Hering, per DU.
– niemand –
– der teufel frisst ja in der not auch fliegen
obwohl er mehr auf satansbraten steht
doch ist der leider gottes nicht zu kriegen
wenn seine großmutter in urlaub geht
denn die allein weiß so das fleisch zu braten
dass es ihr‘m enkel immer wieder schmeckt
manch andren ist‘s misslungen und missraten
ins fegefeuer hat er die gesteckt
wo sie alsdann am eig‘nen leib erfahren
ein lehrgang den nie eine/r mehr vergisst –
und frisst derweil bloß fliegen, ausnahmsweise,
bis seine oma heimkommt von der reise …
– harzgebirgler –
– Paul Pütter ist vom Wesen her ein Reh,
ein scheues, wie es durch Romane springt
die Bächlein lang, derweil die Lerche singt;
und manchmal hüllt Paul Pütter auch der Schnee
in Jahreszeit und Stillvergnügen ein.
So pulst Paul Pütters Leben vor sich hin.
In seinem Schädel pulsen dick und dünn
die schönen Frauen zu Gesang und Wein,
wenn nach dem Winter ihn der Narrentrieb
zu Frohsinn und Enthemmung ruft, dann platzt
in Pütters Sein ein Knoten, Irrsinn kratzt
die scheue Seele auf … (wie Goethe schrieb:
Zum Rosenmontag juckt‘s in Zahn und Finger,
es schrumpft der brave Mann zum Lustmaulschlinger.)