Gebrauchsanleitung

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 – Stefan Pölt –

 

Tom und ich

 – Drei Jahre nach meinem Tod

besuchte ich noch einmal Tom

in seiner Werkstatt an der Brücke.

Wir saßen auf der alten rostigen Eisenbank

und das Licht des Abends vergeudete sich

in Fächer verschiedenster Schattierungen.

Unten am Bahndamm spielten kleine Kinder,

so wie ich in den frühen Siebzigern,

suchten nach Schneckenhäusern

und huschten zwischen Kamille und Brennnessel

wie kleine flinke Rehe dahin.

«Du siehst gut aus», sagte Tom.

«Findest du?», fragte ich skeptisch.

«Doch, durchaus …»

Die Strahlen der untergehenden Sonne

hüllten den späten Augustabend

in eine Glocke aus bersteinfarbenem Gold.

Zwischen meinen skelettierten Rippen

brach sich das Licht

und floss funkelnd hinüber

zur lärmenden Kinderschar.

«Ich habe abgenommen», sagte ich.

«Aber du siehst klasse aus», antwortete Tom.

Ich blickte hinüber zu den Bergen am Horizont,

die ich als Kind «mein wildes Räuberland» nannte.

Ich hatte alles gehabt,

ich hatte alles aufgenommen,

und alles gab ich wieder zurück.

«Tom, siehst du, die Sonne fließt durch mich hindurch …»

Wir saßen noch lange dort.

Fast ein Jahrzehnt.

Tom und ich.

Oder länger.

 – Herbert Fehmer –

 In der Landschaft 

des Aschenbechers

– die abgestreifte Glut der Zigarette

leuchtet auf wie die winzige

Sonne einer sterbenden Welt

ein Körper aus atmendem Licht

der schnell

auf Funkengröße schrumpft

beim Rückzug ins Innere

eines Klumpens aus bröckelndem Weiß und Grau

– Christian Fechtner –

 

Credo

 – Ich lege meine Hand ins Herz der tollsten Frauen.

Kein Wunder, wenn sie mir als Casanova trauen,

denn meine Verse sind: Orkan für die Frisur,

ein Sieder für das Hirn, die Presse ihrer Säfte,

sind Sinnflut, Rizinus der vaginalen Kräfte,

poetisch Kamasutra pur.

Mitunter schreib ich auch mal was für weise Männer,

als Bibel-, Nietzsche- und als Suppenerbsen-Kenner.

Denn meine Verse sind: Prometheus in der Bar,

der Scheit des Heilands, Herd platonisch-reifer Wärme,

sind Tee und Valium für aufgeblähte Därme.

Sind so wie ich, bloß voller Haar.

– Dirk Tilsner –

Schlafhygiene

 – Ich stelle nackt mich in den Schlaf,

ein Regenduschenglück!

Was tags mich auch im Herzen traf,

schäumt in die Zeit zurück.

Erlösung durch das Ablaufsieb

zur Duschdasträumerei,

die Nacht als kluger Tagedieb

seift uns vom Dasein frei.

Ich brause Pflicht und Muße fort,

kanalwärts gluckst die Welt:

Am wohlverfliesten Fugenort

auf mich allein gestellt.

 – sufnus –

 

 

Fabelhaft geschlafen

 – Beim Genuss des Biergebräus

konnte er sich nicht enthalten

und so träumte Vater Zeus

bald von seltsamsten Gestalten.

 

Vom Zyklopen, der sich preist:

»Räumlich sehe ich recht wenig,

aber, wie es so schön heißt,

unter Blinden bin ich König!«

 

Auch vom Vogel, der verbrennt

und wie Phoenix aus der Asche

neu ersteigt, was Jesus kennt:

Wiederauferstehungsmasche.

 

Und von Pegasos, dem Ross,

das geflügelt wie die Worte

mancher Dichter gleich im Tross

aufwärts strebt zur Himmelspforte.

 

Vater Zeus schlief tief, obgleich

Ungeheuer Feuer sprühten

und aus seinem Schlummerreich

ihn zu wecken sich bemythen.

 – Stefan Pölt –

 

Unterm Strich

(Fatras)

 

 – In jeder stummen Seele

reift längst die rote Zahl.

In jeder stummen Seele

erinnern die Befehle

der Zeit ans Wahllokal.

Die Stimme der Querele

zertrümmert die Kanäle,

denn nichts ist so normal

wie Löcher im Portal.

Dank seiner Parallele

versinkt der Ton im Saal,

und im Verlies der Kehle

reift längst die rote Zahl.

 – FrankReich –