der Schreiber von ui!

 – Das Echo der Rose im Mark. –  versuchte er zunächst.

Zu sentimental,

lautete die Antwort.

Meine Sehnsucht verschlingt den Mond. – ersann er darauf.

Pah! Das ist viel zu pathetisch,

höhnte der Lektor.

Der Juni ist tot. Lass die Ziegen fliegen! – experimentierte er.

Misogyner Schwachsinn,

frotzelte der andere.

Flügel zu Messern! – hieß sein neuer Titel.

Oh nein, nicht schon wieder ein Pamphlet,

stöhnte der Lektor.

Alles schmilzt bei ihrer Hitze wie ein Toffee aus Lakritze.

Das soll Lyrik sein?

das täglich allrot | gelübde im krumengewölk

Lächerliches Rilke-Imitat! (oder doch Celan? Hm …)

Veröffentlicht in Anthologien und online. – stand in der Vita.

Diesem Schnösel wird nie ein Gedicht gelingen,

sagte der Lektor vom Schreiber.

– Dirk Tilsner –

Poesie

 – Es ist gedankliches Entrücken,

Verlust an Haftung und an Halt.

Gleich einer bunten Traumkaskade

wird Wunsch zur festen Wirklichkeit,

gewinnt an Form und an Gestalt.

Welch wunderschöne Maskerade!

 

Und so wird man hineingezogen

in eine dichte Wörterwelt,

um wie betäubt dann zu verweilen,

gibt sich den Sätzen haltlos hin.

Dann fällt fast jeder wie bestellt

herein auf diese Macht der Zeilen.

 

Welch Poesie, welch sanfte Worte!

Und letzte Zweifel sind versiebt.  

Ein Lebensborn statt einer Brache.

Kritik ist ihrer Macht beraubt.

Was sich noch vor die Sonne schiebt

verschwindet mit der Kraft der Sprache.

 

Doch wenn sie platzt, die zarte Blase,

Die schnell zur Träumerei verführt.

Dann schließen Wolkenkuckucksheime.

Sie ist enttarnt, die Illusion.

Der Leser wach, denkt irritiert:

Sie waren täuschend schön, die Reime!

 – Volker Teodorczyk –

Verschwiegen

 – Mir scheint

Als dringe nichts nach draußen

Obwohl ich doch ein fenster bin

Eines

Nur gedacht gemacht

Für diesen blick

Nach außen hin

Mir scheint

Als ob die blicke

Nur nach innen dringen

In diesen raum

Der mauer gleich

Aus dem das fenster einst gehauen

Mir scheint

Man hat mir was verschwiegen

– Otto Lenk –

Dies irae

 – Es donnert, die Posaunen schallen.

Ein Schweifstern fällt vom Firmament.

In Flammen stehn des Himmels Hallen.

Es blitzt, die Atmosphäre brennt.

Der Lauf der Zeit ist abgeschlossen.

Das Weltmeer siedet, braust und zischt.

Zum Mond, vom Blutstrom überflossen,

hinauf zur Sonne sprüht die Gischt.

Beim Toben der Naturgewalten,

im Glanz des kalten Himmelslichts,

wird heute Weltgericht gehalten.

Danach versinkt das All ins Nichts.

Die Gräber jeder Erdenzone

beginnen Tote auszuspein.

Gleich wie Milliarden Xylophone,

so klappert schaurig ihr Gebein.

Die Seele wirft man in die Waage,

und fehlt auch nur das letzte Gramm:

Schon stürzt sie mit gedehnter Klage

in bodenlose Höllenklamm.

Im Norden, Süden, Westen, Osten,

da brodelt heute das Gericht.

Ein jeder Mensch muss davon kosten,

es mundet manchem Gaumen nicht.

Der Wind weht schweflige Gerüche.

Die Welt hat sich ins Ziel geschleppt.

Wers glaubt, der kommt in Teufels Küche

und steht dort ohne Kochrezept ...

– Cornelius (aus der Schublade) –

ergebung

ein himmel sieht

so weit in dich

so unbesprochen

wirst du dich

aus seinen bändern wählen

zu einem

der sich binden lässt

auf licht geküsster hand

– ubertas –

Weil niemand da war

 – Im Auge der Suche

Auge der Zuflucht

Auge der Angst

Auge der Augen

Nichts anderes am roten Strand

Strand im Herzen

Strand im Denken

Strand aus Sand

Weil niemand da war

Weil der leere Altbau

Weil die knarrenden Dielen

Weil die Ritzen voller Staub

Keine Blicke am Horizont

Kein Leid würde uns heimsuchen

Kein Wort uns verletzen

Keine Einsamkeit überlisten

Diese Jahre sind gestorben

Im Goldbad der Reichen

Grauen Ghettos der Stadttauben

Diese Jahre sind gestorben

Weil niemand da war

– Max Neumann –

etwas von dir

 – der Morgen tastet sich

über den Fluss

ein dünner Nebel

lernt das Licht

ein Vogel löst sich

aus dem Schweigen

sein Flügelschlag

schreibt Kreise

in die Luft

das neue Blatt erblickt

den ersten Tag

es weiß nichts

vom Ziel

nur vom Jetzt

das Wasser vergisst

seinen Namen

es trägt den Himmel

im Vorübergehen davon

in jeder Bewegung

finde ich etwas von dir

– Önder Özkan –