– Wenn dieselben Leute,
die Texte schön finden,
die ich grauenhaft finde,
wenn dieselben Leute also loben,
was ich unter keinen Umständen für lobenswert erachte,
wenn genau sie meine Texte aber auch loben
und schön finden,
wie grauenhaft schreibe ich dann eigentlich?
– tulpenrot –
– Ich verlasse den Käfig
auf der Höhe
baumbeschnürte Weite
Schwalben malen fedrige Ellipsen in
kamillegesättigte
Luft
meine Lunge pumpt
Schönheit in verbrauchtes Blut
und in mein Herz
stehlen sich seltsam verliebte Triller
zeitlos
wartet die Katze im Blütengrün
Ich steige
wieder in den Käfig
– Andrea M. Fruehauf –
– Ick bin een orjinales Schwerjewicht,
Naturbelassen, im Jeruch vaführend,
Die Sehnsucht scheuer Seelen schürend
Nach Mann. Und ick verleugne nicht
Mein loderndes Verlangen, wenn een Weib
Mir jradezu entgegenkommt und haucht:
«Nimm mir und leg mir hin!» Denn raucht
Der Schornstein überm Haus, und ihren Leib
Seh ick im Rauch zum Anjebot verwirbeln,
Und wenn die Contenanz nicht weiter stört,
Darf mir det Weib im Oberstübchen zwirbeln
Und ick een Mann sein, wie et sich jehört.
– Joe Fliederstein –
– Ein Reiskorn ging auf Reisen
mit anderen im Sack,
wie es in seinen Kreisen
halt üblich ist, und – zack!
schon flog das Korn von Thailand
nach Lissabon, Paris,
Sevilla oder Mailand
ins Einkaufsparadies.
Und käme es aus Aden,
es läg am selben Tag
im ersten besten Laden
in Frankfurt oder Prag.
Nun harrte es für Stunden,
wahrscheinlich aber mehr,
der Kundinnen und Kunden,
doch bald kam irgendwer.
Der kaufte auch noch Brause
nebst Bockwurst, extra lang
und lagerte zu Hause
den Reis im Vorratsschrank.
Dort war es kühl und finster,
und alles stand herum,
der Schwarztee aus Westminster
wie Soda medium.
Danach vergingen Wochen,
bevor der Mann beschloss,
ein Reisgericht zu kochen,
das er zum Wein genoss.
So ist das Schicksal eben.
Ein Reiskorn, das verreist,
das hat kein gutes Leben
und wird profan verspeist.
Dann geht es durch den Magen
samt Darm und Pipapo
und ohne große Klagen
geradewegs ins Klo.
– Didi.Costaire –
– Als Gott, der laue Winde nordwärts trägt,
Ist er am Morgen übers Land gekommen.
Der Spross, der sich seitdem im Innern regt,
Hat seinen Ruf, noch halb betäubt, vernommen.
Schon wird er ungeduldig, keimt und drängt,
Meint ICH sei’s, der ihn in den Kerker sperrte.
Er ahnt, das Weiß, das in den Bäumen hängt,
Ist nur der Auftakt roter Festkonzerte.
Ich halte ihn ... umsonst, er bricht hervor
Und bleibt sogleich an allen Düften kleben.
Er schaut mich an und lacht, weil ich ihm schwor,
Es könne nie mehr einen Frühling geben.
– Dirk Tilsner –
– Es regnet lang, und kleine Lippen beten:
Ach, lieber Gott, mir ist ja, ach, so schlecht,
Die Mami hat den Papi heut getreten,
Schon wieder alles wegen der Moneten,
Denn weil es regnet, ist ihr gar nix recht.
Ich hab die Mami extra noch gezogen
Und hab gesagt, ich müsste mal ganz schnell,
Das war vielleicht ‘n bisschen sehr gelogen,
Ich lüg sonst nicht, ich bin auch hingeflogen,
Und in mir selber wars auf einmal hell.
Ich hab geweint. Der Papi hats gesehen,
Und trotzdem ging er dann zu seinem Freund,
Ich kann das, wenn ich groß bin, auch verstehen,
Weil, wer so groß ist, muss halt manchmal gehen,
Und seine Frau sagt dann: Der Alte streunt.
Dann hat die Mami mein Kakao getrunken
Und hat gesagt: «Ihr seid mir alle schnurz.»
Ich hab dem Papi heimlich nachgewunken:
«Tschüss, Papi!» Und dann bin ich abgestunken,
Das stimmt, von wegen einem kleinen Furz.
Ach, lieber Gott, wir sind ja nette Leute,
Nur wenn es regnet, ist der Wurm im Holz,
Und darum, bitte, gilt der Tag nicht heute,
Wir sind bei uns die allerfeinsten Leute,
Und, gell, du bist auf unsereinen stolz?
pe-es: Der Papi geht bestimmt zu solchen Damen,
Mach, dass sie viel zu teuer sind, die Damen, amen.
– Peter Welk –