XXX
Das ist die
Anti-Revolution.
Die feindliche
Übernahme
der Zukunft.
Ein
voranschreitender
Rückschritt,
der lautstark
den Rücktritt
vom Fortschritt
einfordert.
Ein endloses
Laufen im Kreis,
auf der Suche nach
dem rechten Winkel.
Das ist
das verstaubte Rezept
für die gute, alte Suppe
der Urgroßväter,
die man am Ende
stets selbst auslöffeln muss.
Das ist
der Abbau der Kulissen
vor zahlenden Zuschauern.
Die Alternative
zu allem,
was hätte sein können.
XXX
– klaatu –
– Ich trage den Morgen
wie eine Frage in den Händen.
Noch ist er kühl,
noch weiß er nicht,
welches Licht er werden will.
Die Zeit geht barfuß
durch meine Gedanken,
sie hinterlässt keine Spuren,
nur ein leises Verschieben
der Dinge, die ich sicher glaubte.
Ein Vogel hält inne
zwischen zwei Flügelschlägen.
In diesem Augenblick
passt die ganze Welt
in ein ungesagtes Wort.
Ich lerne,
dem Unfertigen zu vertrauen.
Dem Zittern vor dem Mut.
Dem Atem vor der Entscheidung.
Und irgendwo,
ohne Namen und ohne Ziel,
beginnt etwas in mir
zu bleiben.
– Önder Özkan –
– Besonders hier, in Deutschland-Ost,
Elbjenseits, in den neuen Ländern,
Da herrscht seit Wochen starker Frost,
Das ist nun einmal nicht zu ändern!
Doch ist es kaum noch zu ertragen,
Wie alle übers Wetter klagen!
Tatsächlich: Tante, Onkel, Vetter,
Bekannte, Freunde und die Enkel,
Die schimpfen immerzu aufs Wetter;
Das geht mir ziemlich auf den Senkel!
Ich hoffe sehr, ihr schnallt es bald:
Im Winter ist es nun mal kalt!
– Fritz Pfeiffer –
– Heut kam Besuch und hat entschieden,
der Zimmerboden wird gemieden.
Wir legten Kissen aufs Parkett
und hüpften über diese Inseln
vom Sofa sorgsam bis zum Bett,
doch musste ich ein paar Mal winseln,
weil ich doch in die Lava trat,
die überall ihr Böses tat.
Mein Gast ersann dann in der Diele
mit Gift bewehrte Krokodile.
Wir fütterten sie bald am Fluss
mit seinen Keksen aus der Dose.
Die Monster lobten den Genuss
und bissen uns vergnügt nur lose,
zuletzt jedoch fiel ihnen ein
doch abgrundtief gemein zu sein.
In einer Höhle hinter Sesseln
begannen sie uns anzufesseln.
Ich fragte ängstlich, was das soll.
Da machten sie aus uns zwei Stoffeln,
damit wir schwiegen jammervoll,
im Handstreich einfach Bratkartoffeln.
Zum Glück erscholl die Klingel dann -
Man holte ab den kleinen Mann …
– gummibaum –
– Endlich liegt wieder Schnee
auf kahlgewehten Bäumen.
Schweigen, das sich
einen Körper gibt.
Und wer die Stille wirklich liebt,
der findet sie beim Wandern
in den weiß verschneiten
Räumen.
Im Wald, da wohnt jetzt eine Ferne
von allem Leben, wie die
fast perfekte
Einsamkeit.
Und glänzten dort am Himmel nicht die Sterne,
man sähe nichts und spürte
bloß die Zärtlichkeit
der Kälte.
Birkenspiel.
Bräute in weißem Kleid aus Reif.
Mit letzten Ästen fassen sie sich an.
Das Sternenlicht auf Eis,
es frommt
dem späten Wandersmann,
der leis anstimmt den alten Sang
an Steingerðr,
die Wintermaid.
Nacht kommt.
Hand, die so gerne trösten will
und doch nicht kann.
Gottes Nähe hängt daran,
sagt man.
Nicht, weil er still
in größter Dunkelheit verschwand,
nein, weil man
spüren kann,
wie sehr er in den rauen Nächten
fehlt.
Vieles bleibt fern
in diesen stillen kalten Tagen,
so fern, dass selbst die Sehnsucht nicht mehr reicht.
Schneeflocken beklagen.
Ein längst verloschener Stern.
Kunst, die schmilzt,
bevor man sie begreift.
– Dionysos von Enno –