Ungeschlagen

 – Der Weg durch den Wald

ist voller Zauber

unberührt

steht der Tannenbaum

das grüne Gewand

ist einfach genadelt

die Stille adelt

ihn und

den Raum

 – niemand –

 

Fein geleimt ist auch gelungen

Kommt es aus der Nähmaschine,

was da klopft, so rhythmisch, schlicht,

oder fährt wer auf der Schiene:

Regelkunst im Reim-Gedicht?

Ratatata, ratatata, ratatata! Wie das kracht!

Karlchens super stolze Miene

spricht: Ich habe das vollbracht!

Mutti streicht dem Sohn die Wange,

mit den Worten: Bin so stolz!

Dabei denkt sie, reichlich bange,

das Gedicht gleicht trocknem Holz.

Millimeter fein gespalten,

für ein Zündeln im Kamin,

jedoch kaum noch auszuhalten -

da ist doch kein Leben drin!

Karlchen aber wirkt recht heiter

und leimt, bald dem Genius nah,

immerfort und immer weiter:

Ratatata, tata, ta!

 – niemand – 

 

Berühmt

 – Es balgen sich die Dichteliten

Im Forum um die Sternensaat

Doch das Erlagen von Meriten

Verhindert meist ein Wortsalat

 

Es gibt sie noch, die Edelgilde

Der talentierten Architekten

Der akkuraten Satzgebilde

Und auch des Witzes, des versteckten

 

Doch welch Poet kann von sich sagen

Ich bin im Lande wohl bekannt

Der Künstler wird an trüben Tagen

Nur Dichter Frühnebel genannt

 – Volker Teodorczyk –

 

Erdbeermilch 

Leg dich auf mich

Du süßes Stück

Und lass dich kühl umschlingen 

Die Welt kann uns

Im Rosenglück

Von Herzen berlichingen 

 – Andrea M. Fruehauf –

 

nicht zu fassen 

verpasst 

manche momente 

zum beispiel 

als wir uns 

auf der rolltreppe 

begegnen 

du dir lächelnd 

durchs haar 

streichst und 

ich vergesse 

mich umzudrehen 

wegen dir 

 – Jörg Schaffelhofer – 

 

Aus den Chroniken 

eines Steppkes 

 – Die Straße hatte damals eine Länge

von etwa sieben Lederstrumpfgeschichten. 

Wir konnten jagen, stromern ... ohne Zwänge, 

und wenn es hart kam, auf Bonbons verzichten. 

Am Strand im Urlaub sammelten wir Muscheln 

und ihrer Schönheit wegen(!) Kieselsteine. 

Im Schilfgras hörten wir die Nymphen tuscheln: 

«Der See birgt alte Schätze und Gebeine.» 

Im Kirschkern-Spucken warn wir echte Meister, 

bei Sauriern, ha! In jedem Streit die Schlausten. 

Wir glaubten an die Kraft der Poltergeister 

und dass Zyklopen nur in Märchen hausten. 

Der Kuchen Omas ließ uns dicker werden. 

Wenn Opa nieste, wackelten die Wände.

Ihr Garten galt als Paradies auf Erden:

Die Himbeerstaude nahm und nahm kein Ende. 

Den Becher Milch trank ich stets bis zur Neige. 

Ich war Korsar, ein guter, mit Gewissen. 

Mitunter leider auch ein wenig feige –

ich habe nie in einen Frosch gebissen. 

 – Dirk Tilsner –

Winteres

 – Mein Mund schmeckt den Atem der Nacht, ihr Kadaver

zersetzt sich bereits, wird zu schwammigem Blau.

Das Funkeln der Sterne vergreist im Palaver

und fällt in den Rinnstein, zerschlissen und mau.

 

Ich mag kein verkrustendes Sehnen mehr, schleiche,

mein Herz in der Tasche, am Ufer entlang.

Die Wasser sind sprachlos, und Sturm trägt das bleiche

Gewölle der Zuversicht über den Hang.

 

Das Ding aber flattert, erbarmungslos brennend,

wie schwärendes Blut unter baumhohem Grind,

zerstörerisch krampft es mich niederzuzwingen.

 

Doch endlich ertrinkt es. Ein trotziges Kind,

das wütend zurückschlägt, sein Schicksal erkennend.

Vermag eine Nachtigall winters zu singen?

 – Andrea M. Fruehauf –