färbung

aus sonnenbäumen

banden sie mein haar

nach hinten september

zogen eine strähne

orangerieroten lockens

– ubertas –

Brodgar

– Du erklingst in Versen, Schattenkind.
Singst zu mir die wolkenschweren Weiten,
flüsterst mir die knöchernen Gezeiten.
Hauchst du einen Zauber in den Wind,

sind es Echos deiner Schöpfung Meister.
Manchmal, wenn sie in der Jetztwelt branden,
fallen Tränen ihrer klaren Geister
dort, wo jene wohl am Urgrund standen.

Schenkten ihre Weisheit kaltem Stein,
spröde Riesen, die mich sanft umkreisen.
Dieser Erde stille, stolze Waisen
laden mich in deine Träume ein.

Sternenperlen schmücken deine Lieder,
schmeicheln deinem Lichterfädenkleid.
Sinkt mein Sehnen schließlich zu dir nieder,
lächelst du nur Unergründlichkeit.

– Marcus Sommerstange –

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Vielleicht war das Leben 

nie anders

 Vielleicht waren wir es,

die immer versucht haben,

es anders zu machen.

Wir nannten es

Anfang,

weil wir nicht wussten,

dass alles längst begonnen hatte.

Wir nannten es

Ende,

weil wir Angst davor hatten,

dass nichts wirklich endet.

Und irgendwo dazwischen

gingen wir durch die Jahre,

mit unseren kleinen Wahrheiten

in den Taschen,

als könnten sie uns

vor der Dunkelheit schützen.

Wir liebten,

als gäbe es ein Morgen.

Wir verloren,

als wäre gestern

noch irgendwo zu finden.

Wir suchten nach einem Sinn

und übersahen dabei

die Dinge,

die keinen brauchten.

Eine Hand,

die uns hielt.

Ein Blick,

der blieb.

Das Geräusch eines Menschen,

der neben uns atmete,

während die Welt

für einen Augenblick

aufhörte,

etwas von uns zu verlangen.

Vielleicht ist das

alles gewesen.

Nicht die großen Antworten.

Nicht das,

was wir erreicht haben.

Nicht einmal

die Geschichten,

die wir später über uns

erzählen werden.

Vielleicht war das Wichtigste

immer nur dieser eine

unbemerkte Augenblick,

in dem wir

noch nicht wussten,

dass er gerade

unser Leben war.

Und vielleicht

ist das Geheimnis

nicht herauszufinden,

warum wir hier waren,

sondern irgendwann

zu begreifen,

dass wir nie

woanders sein mussten.

– Önder Özkan –

Effigie

 – Sie trägt noch immer jenes blaue Kleid.

Im Hintergrund verdunkeln sich die Bäume.

Der Maler gab ihr einen Mund aus unbezahlter Zeit

und um die Schultern unbewohnte Räume.

Als wäre jemand längst

Vergessenes heimgekehrt,

liegt auf den Lippen dieses tiefe Beben.

So hat sie einst auf deinen Schritt gehört,

bevor er unterging in all dem

deinen

ungelebten Leben.

Du hast ihr Zimmer fortgegeben.

Langsam zuerst:

den Schrank. Das Bett. Zuletzt

den Reif, der ihr im Leben

das lange Haar gehalten hat.

Und abends kam ein

Nachtigallenpaar

und starb.

Du wurdest groß.

Dann älter als die Hände,

die doch so vieles von dir nahmen.

Und manchmal gingst du nachts durch fremde Wände

im Traum zu ihr.

Sie ruft dich immer noch,

als seist du Kind

und habest keinen

Namen.

Nun stehst du wieder da. Auf ihren Knien

ruht eine Hand, als müsse sie dich halten,

wie damals, als du gingst,

ihr zu entfliehen und

deine Flügel zu entfalten

– und gingst doch bloß, um

furchtbar lang

und schwer zu altern.

Nun trittst du hin

zu ihrem Stein

ins Licht.

Etwas beginnt zu steigen:

dein Angesicht. Vom langen Leben blind

darfst du dich endlich wieder hin zu ihren vielen Armen neigen.

Sie wartet auf ihr Kind.

Und du bist alt genug.

– Dionysos von Enno – 

Rückschnitt

 – Die Minze ist schwarz

an den Rändern.

Zwischen den Stängeln

Spinnfäden,

an denen Nässe hängt.

Ich schneide zurück,

was über den Topf wuchert.

So tief im Jahr

noch ein grünes Inneres,

feucht

an der Schnittstelle.

Du strichst im Vorübergehen

mit der Hand darüber.

Lange blieb Duft

an allem,

was du berührtest.

Ich zerreibe

das letzte Blatt.

An meinen Fingern

stirbt der Geruch

des Sommers.

– Chandrika Wolkenstein –

Albatros

 Vom schwarzen Fels, das Meer im Schaume klar,

herab und dieser Welt ein Letztes auszurichten …

Der Himmel eilt herbei und unsagbar

spricht er uns an, auf seiner Stirn zu sichten

der hohen Wolken weites Treiben,

des Sturmes Sprung von Wind zu Wind,

der Vögel Flügelspiel ein Bleiben

in Lüften warmen Blaus gewinnt.

So schleichen wir von schroffen Steinen fort,

ersegeln schneidig unseres der Firmamente.

Wir wanken anfangs, träumen diesen Ort

und flattern weiter. Nichts, was uns zertrennte.

– Béla Wiesner –

Septemberausklang

 – Lieber Sommer, lass dir sagen:

Länger sollst du uns nicht plagen,

denn ab morgen ist Oktober

und die Ernte liegt im Schober -

ausgenommen jene Orte,

wo der goldne Halm verdorrte

oder man das Notgereifte

traurig in die Scheunen schleifte.

Nur der größte Zeitverschwender

blickt noch müde zum Kalender.

Herbst - nur mehr ein bloßer Name,

unverbindlich wie Reklame.

Sommer, ja, ich sehe schon:

Du sitzt fest auf deinem Thron,

willst dort fürstlich weiter dösen

und den Würgegriff nicht lösen.

Selbst die Wetterfrösche schweigen.

Wagte einer, sich zu zeigen,

packte ihn der Storch beim Hintern,

statt am Nil zu überwintern ...

– Cornelius –