Ich möchte fühlen,
die Farben kosten.
Doch das Wasser ist versickert.
So lebe ich im Schatten des Tages.
Gefühle sind wie Menschen.
Sie werden alt,
und sie sterben.
Sehr still ist ihr Gehen.
Gefühle sind das Salz der Erde,
das Licht der Welt,
der Antrieb des Atems.
Ich möchte wieder fühlen,
die Farben kosten.
So warte ich immer noch
im Schatten des Tages.
– Önder Özkan –
YOUTUBE https://youtu.be/g9ktPvT0aPk
heute stellt sich
ein telefonbuch vergessen vor
auf einem himmeldünn papier
was die einen und die meinen
nummern seiten qualen
ein klavier ein barbier
tätowiert dich hier
was die zahlen unter armen
not und ecken
klingen ohne butter flecken
was die sommer sonnen sprossen raten
– Rachel –
👉 Kommentar nach erstem flüchtigen Lesen: «heute stellt sich – das ist grammatisch eine offene Bewegung: Etwas stellt sich vor, etwas stellt sich dar, etwas stellt sich ein. Aber was genau? Vielleicht ist das Gedicht der Versuch, etwas in Erscheinung treten zu lassen, das sich einer eindeutigen Benennung entzieht. Die Autorin hat erkennbar ein Gespür für ungewöhnliche Sprachverbindungen und dafür, wie sich durch Klang und Bedeutungsverschiebungen eine eigene poetische Wirklichkeit herstellen lässt. Ob dahinter ein bewusstes literarisches Konzept oder eher eine spontane, intuitive Schreibweise steht, lässt sich aus diesem einen Gedicht nicht herauslesen. Ich würde das Gedicht jedenfalls nicht als sinnlos oder beliebig abtun. Es besitzt für mich eine sprachliche Architektur, auch wenn seine Bedeutung offenbleibt.»
Du erwachst und du erkennst's,
das Gewand des Nachtgespensts.
In dem steckt's und hämisch grinst's –
Auswuchs eines Hirngespinsts?
Du denkst nach, jedoch du kannst's
nicht erklärn, in der Zeit tanzt's
um dich rum und plötzlich stutzt's –
fliegt's jetzt weiter? Ach was nutzt's …
Es hüpft auf und ab, dann flitzt’s
übern Flur und später sitzt's
auf dem Schrank und du beglotzt's
ganz entgeistert, dann zerplotzt's.
– Stefan Pölt –
Für G. Trakl
Im Hinterhof, wo zwischen Tonnen lacht
ein Kind die Scherben eines Spiegels hütet,
wenn eisg der Böhmwind in den Fenstern wütet,
zerfällt sein Bilde hundertfache Nacht.
Wo Öl auf Öl im toten Werkkanal
zu Sternen mischt den Rost, die Taubenschisse,
trägt jeder Tropfen schwer das Ungewisse,
das Gottes Auge bricht wie ein Opal.
Ein Zug zerreißt den Himmel überm Damm
und während Krähen in den Pappeln darben,
erglüht ein Werbeschild in kranken Farben
mit Blut im Vlies von einem weißen Lamm.
– seefeldmaren –
Am Gipfel
sind die Sätze dünn.
Kein Wort, das nicht
in deinen Fingern bricht.
Gedankenketten hängen
zwischen uns
und schaukeln im Wind.
Ich pflücke Ginster
und Hoffnung
und höre dem Bussard zu
oder dem Brummen der Flugzeuge.
Von deinen Lippen steigt
Stille.
Zum Himmel
trägt sie
den Geruch von Sturm.
– Sigune Schnabel –