– Wie zieht der Schwan
den Blick doch an –
in einer stillen Weise
dreht seine Kreise
auf dem Teich
wirkt weise
blütenweiß und weich
erstrahlt mir sein Gefieder
Welch Prinz aus fernem
Märchenreich
denk wieder ich –
und wieder
das gleiche Spiel
in gleicher Art
Am Ufer fühl ich mich genarrt
sein Watschelgang nicht grad famos
er zischt mich an
sein Hals zu groß
Kein Prinz
aus fernen Ländern –
wird Zeit
den Traum zu ändern
– niemand –
– die Wege die ich gehe
sind nicht mehr dieselben
und der Regen fällt
ich suche traurig
deine letzten Momente
am Lieblings-Schnüffelbaum
ich gehe nun weiter
ein seltsamer Wind
und Tränen wie Regen
man soll,
wenn man am Boden liegt
aufsteh’n und die Krone richten.
Ich kann das nicht mehr –
weil du meine Krone bist.
– Morphea –
– Verstummt sind Nachtigall und Kuckucksrufe.
Das weiße Gold des Spargels glänzt nicht länger.
Ein letztes Erdbeerköpfchen rollt vom Hänger.
Der Jahreslauf erklimmt die nächste Stufe.
Nun schwingt das Heupferd wieder seine Hufe.
Im Roggen schleichen heimlich Rattenfänger
und unterm Mond brillieren neue Sänger.
Ein feiner Staub bedeckt die Schlittschuhkufe.
Sobald es dunkelt, glimmen Glühwurmfunken.
Kein Feuerwerk, das dieses überböte,
begleitet vom Geläut der Rotbauchunken.
Die junge Nacht weicht bald der Morgenröte.
Der Schleier hebt sich, kaum herabgesunken,
und wieder spielt die Amsel auf der Flöte …
– Cornelius –
– Ich mach mein Leben wo es geht mir angenehm
und demonstriere nicht denn das ist unbequem
ich nehme meine kleinen Eitelkeiten wichtig
ich mach nichts falsch
doch mach ich alles richtig?
Ich hab so manches das mit falschem S geschrieben
und Geistreiches mit einem flachen Satz vertrieben
du stellst mir tausend Fragen aber ich bleib stumm
ich bin nicht klug
doch bin ich darum dumm?
Ich akzeptiere meine eignen Unzulänglichkeiten
und mag mit wilder Lust um fremde Fehler streiten
dem Scheine nach bin ich bisweilen selbstgerecht
ich bin nicht gut
doch bin ich deshalb schlecht?
Ich kenn den Sieg doch besser noch die Niederlagen
das Eine lässt sich leicht das Andre schwer ertragen
nachdem du gingst lag ich so viele Nächte wach
ich bin nicht stark
doch bin ich darum schwach?
– TassoTuwas –
– Ein Mann aus Eichsfeld, westlich einst gegossen,
zur Ostfigur erst hinterher lackiert,
steht hinterm Rhododendron, unverdrossen,
man hat ihn nicht bestellt, nur importiert.
Sobald der Grill entflammt, erhebt der Mann
den rechten Arm, doch deutet er nur schlecht,
die Richtung stimmt nicht ganz. Man lacht ihn an.
Die Gäste finden ihn erstaunlich echt.
Bei Dunkelheit beginnt der Mann zu sprechen,
vom großen Tausch, vom Volk, das untergeht,
die Gäste hörens zischen, und sie zechen,
bis echtes Donnern überm Garten steht.
Der Krieg, den er so gerne kommen sah,
kommt wirklich an, nur leider hier, zu Haus.
Die Gäste flüchten, keiner bleibt mehr da:
man birgt, was glänzt, und schifft das Glänzen aus.
Die Kiste reist, wie Kriegsgut eben reist,
verstellt, verzollt, vergessen, bis sie dann,
ein Junge öffnet, welcher Hamsa heißt,
in einem Hinterhof in Matheran.
Die Mutter sieht den steifen Arm: er winkt!?
Der Arm steht gut: man könnte Wäsche hängen,
das Safranhuhn, den Korb, das nasse Tuch.
Man tut es nicht. Man will ihn nicht bedrängen.
Der Gast ist keine Stange! Denn das wäre Fluch!
Sie winkt zurück und bringt ihm Tee und Reis,
ein Kissen auch, sobald die Sonne sinkt,
die liebevollen Blicke überreichen ihm ein Eis -
man pflegt den Gast. Das ist hier leider so!
Bei Dunkelheit beginnt der Mann zu sprechen,
vom großen Tausch, vom Volk, das untergeht,
da hört der Hof nur seine Brunnen plätschern,
weil hier kein Mensch die Sprache je versteht.
Er sieht sich satt an Leuten, die er hasste,
und trägt, was schwerer wiegt als jede Last:
dass keiner hier in seine Rede passte.
Er kam als Feind und wird gepflegt als Gast.
– seefeldmaren –