Vorbei scheint
jedes Wachsen jedes Werden
ein stilles Sein
verlangt nach seiner Zeit
Gedämpft sind
alle hektischen Gebärden
es macht sich etwas Müdes
weit und breit
Und über allem schwebt
ein dunkles Sehnen
an welches
ein Wohin sich
fragend schmiegt
Zum Horizont
hört man den Herbstwind tönen
dorthin wo bald ein weißes
Leinen liegt
– Niemand –
Spukgestalten in Gemäuern,
Sagen, die vom Werwolf handeln.
Späßchen, die das Herz erneuern,
Mädchen, die im Schlafe wandeln.
Fahler Glanz von Himmelsküsten,
Eulen, die vor Freude jodeln.
Schimmer macht aus stillen Lüsten
Beulen, die im Fieber brodeln.
Über das Gewölbe jagen
pegasüße Feuerreiter.
Glühende Zentauren tragen
Sternenschnüppchen als Begleiter.
Trolle hoffen auf Romanzen,
holde Feen auf fette Beute.
Krater platzen. Kälbchen tanzen
in Ekstase: Vollmond heute!
– Dirk Tilsner –
Über zehn Jahre, und immer dieselben beschissenen Stunden.
Raus mit dem Laken, nur raus, alles hier stinkt nach Urin.
Mutter, ich drehe dich um, und du schreist, und ich zähle Sekunden,
Blick auf die Uhr, dann zur Tür, gleich hab ich einen Termin!
Unten im Treppenhaus bleibe ich stehen und lausche nach oben:
nichts, und schon renne ich hoch: «Mutter, was machst du da bloß?»
Mutter, ich bleibe, ich habe das Treffen auf morgen verschoben,
hebst nur die Augen zu mir, lasse die Türklinke los.
Später im Bus riecht die Jacke nach dir, und ich wechsle die Plätze,
Handy auf lautlos gestellt, schalte den Ton wieder ein:
Vater, er fragt, ob ich komme, ich tippe und lösche die Sätze,
tippe ein Ja, dann ein Nein, lasse es lieber ganz sein.
«Sorry», sagst du, ich ziehe das Laken und höre dich schlucken,
tu so, als suchte ich was. (Wo ist ein sauberes Tuch?) -
Wasche die Hände, noch einmal die Hände, dann würgen und spucken,
streiche das Laken glatt, atme den vollen Geruch.
– seefeldmaren –
– Du erklingst in Versen, Schattenkind.
Singst zu mir die wolkenschweren Weiten,
flüsterst mir die knöchernen Gezeiten.
Hauchst du einen Zauber in den Wind,
sind es Echos deiner Schöpfung Meister.
Manchmal, wenn sie in der Jetztwelt branden,
fallen Tränen ihrer klaren Geister
dort, wo jene wohl am Urgrund standen.
Schenkten ihre Weisheit kaltem Stein,
spröde Riesen, die mich sanft umkreisen.
Dieser Erde stille, stolze Waisen
laden mich in deine Träume ein.
Sternenperlen schmücken deine Lieder,
schmeicheln deinem Lichterfädenkleid.
Sinkt mein Sehnen schließlich zu dir nieder,
lächelst du nur Unergründlichkeit.
– Marcus Sommerstange –
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Vielleicht waren wir es,
die immer versucht haben,
es anders zu machen.
Wir nannten es
Anfang,
weil wir nicht wussten,
dass alles längst begonnen hatte.
Wir nannten es
Ende,
weil wir Angst davor hatten,
dass nichts wirklich endet.
Und irgendwo dazwischen
gingen wir durch die Jahre,
mit unseren kleinen Wahrheiten
in den Taschen,
als könnten sie uns
vor der Dunkelheit schützen.
Wir liebten,
als gäbe es ein Morgen.
Wir verloren,
als wäre gestern
noch irgendwo zu finden.
Wir suchten nach einem Sinn
und übersahen dabei
die Dinge,
die keinen brauchten.
Eine Hand,
die uns hielt.
Ein Blick,
der blieb.
Das Geräusch eines Menschen,
der neben uns atmete,
während die Welt
für einen Augenblick
aufhörte,
etwas von uns zu verlangen.
Vielleicht ist das
alles gewesen.
Nicht die großen Antworten.
Nicht das,
was wir erreicht haben.
Nicht einmal
die Geschichten,
die wir später über uns
erzählen werden.
Vielleicht war das Wichtigste
immer nur dieser eine
unbemerkte Augenblick,
in dem wir
noch nicht wussten,
dass er gerade
unser Leben war.
Und vielleicht
ist das Geheimnis
nicht herauszufinden,
warum wir hier waren,
sondern irgendwann
zu begreifen,
dass wir nie
woanders sein mussten.
– Önder Özkan –
– Sie trägt noch immer jenes blaue Kleid.
Im Hintergrund verdunkeln sich die Bäume.
Der Maler gab ihr einen Mund aus unbezahlter Zeit
und um die Schultern unbewohnte Räume.
Als wäre jemand längst
Vergessenes heimgekehrt,
liegt auf den Lippen dieses tiefe Beben.
So hat sie einst auf deinen Schritt gehört,
bevor er unterging in all dem
deinen
ungelebten Leben.
Du hast ihr Zimmer fortgegeben.
Langsam zuerst:
den Schrank. Das Bett. Zuletzt
den Reif, der ihr im Leben
das lange Haar gehalten hat.
Und abends kam ein
Nachtigallenpaar
und starb.
Du wurdest groß.
Dann älter als die Hände,
die doch so vieles von dir nahmen.
Und manchmal gingst du nachts durch fremde Wände
im Traum zu ihr.
Sie ruft dich immer noch,
als seist du Kind
und habest keinen
Namen.
Nun stehst du wieder da. Auf ihren Knien
ruht eine Hand, als müsse sie dich halten,
wie damals, als du gingst,
ihr zu entfliehen und
deine Flügel zu entfalten
– und gingst doch bloß, um
furchtbar lang
und schwer zu altern.
Nun trittst du hin
zu ihrem Stein
ins Licht.
Etwas beginnt zu steigen:
dein Angesicht. Vom langen Leben blind
darfst du dich endlich wieder hin zu ihren vielen Armen neigen.
Sie wartet auf ihr Kind.
Und du bist alt genug.
– Dionysos von Enno –