Von Dieben, Räubern und Mördern

 – Die Steppe ziert, nach altem Brauch,

gelegentlich ein dürrer Strauch.

Und was, wenn nicht?, hör’ ich euch fragen.

Dann hat der Strauchdieb zugeschlagen.

Zitronentee schmeckt gut, doch passen

Zitronen meistens nicht in Tassen.

Drum braucht der Mensch in jedem Alter

die Dienste der Zitronenfalter.

Im Sommer kann man, statt zu schwitzen,

bequem auf einer Parkbank sitzen.

Und wenn die Parkbesucher stehen?

Dann gilt: Ein Bankraub ist geschehen.

Der Mörder kam, das Opfer schlief.

Doch als der Mörder lauthals rief,

hat er zu Tode es erschreckt:

Ein schwerer Rufmord war perfekt.

Was tönt der Glockenschlag so dumpf?

Was riecht es nach getrag’nem Strumpf?

Hier kommt die Antwort auf die Fragen:

Die Käseglocke hat geschlagen.

Von der Geliebten angestiftet,

hat einer seine Frau vergiftet.

Der Polizei entgeht das nicht:

Jetzt steht er vor dem Pilzgericht.

Im Haushalt darf ein Dieb nicht fehlen:

Im Notfall geht er für uns stehlen.

Doch mancher Dieb ist schlicht zu groß:

Ein Taschendieb – das wär’ famos.

– Martin Möllerkies –

 

Dichter am Werk 

Goethe und Schiller 

– Welche Wörter, fragt sich Goethe, 

reimen sich auf meinen Namen? 

Hirtenflöte, Morgenröte …

das trifft den Geschmack der Damen. 

Das Geschwätz des alten Goethe 

lässt bei Schiller Missmut keimen: 

Hungersnöte, Knoblauchkröte 

zählen auch zu diesen Reimen! 

Was, ruft Goethe, Knoblauchkröte? 

Dann reim‘ du mal was auf Unken! 

Gern, spricht Schiller da zu Goethe: 

Freude, schöner Götterfunken! 

– Martin Möllerkies –

 

Neue Bahnen 

 – «Es gibt ein Vorbild, das mein Werk befeuert», 

So hör ich manchen jungen Dichter sprechen. 

«Ich will ihm folgen, statt mit ihm zu brechen. 

Wenn das gelingt, hab ich genug erneuert.» 

Um solche Dichter mach ich einen Bogen. 

Denn steht beim Schreiben nur das Alte Pate, 

Entstehen haufenweise Plagiate –

Ums Schöpferische werden wir betrogen. 

So nett Gedichte alter Meister klingen,

Sie nachzuahmen kann’s doch wohl nicht bringen – 

Das sei an dieser Stelle klar beteuert. 

Sei mutig, Dichter, und zerschlag die Formen 

Und lache Hohn den hergebrachten Normen: 

Sonette schreiben ist total bescheuert. 

 – Martin Möllerkies – 

Am Meer 

– Das letzte Haus liegt hinter uns. Dem Knick 

Der Straße folgend sind wir bald im Grünen. 

Auf krummen Pfaden geht es durch die Dünen, 

Dann weitet sich auf einmal unser Blick. 

Da liegt der Strand, gestreckt und menschenleer, 

Die See ist grau, nur in der Ferne blasser. 

Wir stapfen vorwärts, stehen jetzt am Wasser 

Und schauen auf das wildbewegte Meer. 

Da hebt sich eine Woge aus der Rinne 

Und baut sich auf und nähert sich dem Strand, 

Und brausend schwillt sie an, betäubt die Sinne 

Und steht vor uns als eine große graue Wand, 

Hält ein Momentchen inne –

Und bricht dann und schlägt donnernd auf den Sand. 

– Martin Möllerkies –

 

 

Astern 

 Astern – schwälende Tage – 

Moment mal, ich hab‘ da ‘ne Frage: 

Was wollen Sie uns da erzählen? 

Dass Tage schwälen können? Schwälen? 

Wie kann man solche Wörter wählen? 

Das Wort, das gibt’s doch gar nicht: schwälen! 

Sie sollten Leser nicht so quälen 

Mit Wörtern wie besagtem Schwälen! 

Wenn Sie uns fragten, wir empfählen: 

Verzichten Sie komplett aufs Schwälen! 

Was sagen Sie? Das ist von Benn? 

Ach, schwälen ist von Benn. Na denn. 

– Martin Möllerkies – 

Und alles angelt 

– Und wiederum hat alle Welt 

Sich durch der Wochentage Kreis gehangelt. 

Damit es sich gesund erhält,

Fährt alles raus aufs Land – und alles angelt. 

Du folgst im Schatten der Allee

Dem Kind, das fröhlich mit Gefährten rangelt. 

Du sitzt auf einer Bank am See,

Wo alles sich vergnügt – und alles angelt. 

Ein Schwan das Haupt ins Wasser tunkt, 

Er ruht in sich – das ist es, was dir mangelt: 

Es fehlt dir jener feste Punkt,

Um den sich alles dreht – und alles angelt. 

– Martin Möllerkies –

 

Heimweg

 – Ich bin im Gasthaus, grad kommt Bier,  

da schwankt der Boden unter mir,  

und jäh springt mich der Tresen an –  

nur gut, dass ich ihn stoppen kann.  

Und während ich noch überleg,  

macht sich die Kneipe auf den Weg,  

so dass ich, eh ich mich verseh,  

verlassen auf der Straße steh.  

Der Gehweg schaukelt unter mir,  

die Häuser stehen schief Spalier.  

Mein Haus rauscht fast an mir vorbei,  

dann bremst es, und der Weg ist frei.  

Die Haustür stolpert auf mich zu.  

Sie lehnt sich an mich, doch im Nu  

umgibt mich schon der Korridor  

und hält mir kurz den Spiegel vor. 

Jetzt tut die Zimmertür sich auf,  

die Dinge nehmen ihren Lauf:  

Das Zimmer kippt um 90 Grad,  

das Bett schnellt hoch, das Kissen naht  

und trifft mich mitten im Gesicht –  

ich lass es zu, ich wehr mich nicht.  

Und dann deckt Schwärze alles zu,  

die laute Welt gibt endlich Ruh.  

– Martin Möllerkies –