Die deutschsprachige Lyrik übt sich seit 1945 in strenger Askese. Sie verzichtet nicht nur auf den Endreim, darüber hinaus entsagt sie dem Rhythmus, jeglichem Versmaß und hat schließlich auch Großbuchstaben und Satzzeichen im Wesentlichen eliminiert. 

Wie unschwer zu erkennen, ist mein untenstehendes lyrisches Machwerk den formalen Anforderungen an ein hochkarätiges zeitgenössisches Gedicht spielend gewachsen. 

Dennoch habe ich mich aus wirtschaftlichen Erwägungen entschlossen, wenngleich mir dies den Vorwurf künstlerischer Rückwärtsgewandtheit einbringen dürfte, meine Mitmenschen ausschließlich mit poetischer Kost in Reimform und Versmaß zu beglücken. 

Da zudem auch nur der geringste Hauch von Betroffenheitslyrik halbwegs erquicklichen Verkaufszahlen massiv im Wege stehen dürfte, habe ich mich inhaltlich der Satire, der Groteske, dem Nonsens – kurzum dem komischen Gedicht  verschrieben. 

– Rudolf Anton Fichtl –

seerosenblätterdeklinationen 

trübe rahmige spinatbrühe / bodensicht 

ung ist / grün ist grün / ist 

bodenseh sicht wie / blattspinat 

grün

ist trübe brühe / in

seenot ist / brühe in sehnot

see not

rose blühe

rosenbrühe

wie spinat

isst p o

p e

y e

seerosenblatt? 

 

Alles noch da?

– Ich beiß vor Wut noch in den Tisch,

es ist zum Mäusemelken,

mein Inneres scheint blütenfrisch –

doch außen blüht mein Welken.

Das Herz schlägt unverbraucht und jung,

es fühlt sich ohnegleichen

bereit zum Hoch- und Seitensprung.

Mein Gang nur noch zum Schleichen.

Mein Können hätte diese Welt

gern hier und da beflügelt,

doch wird, in Körpers Haft gestellt,

sein Genius stark gezügelt.

Klar wie Kristall agiert mein Hirn.

Grad wirkt es wie besessen,

als suche es in meiner Stirn.

Wonach? Ich hab‘s vergessen!

– niemand –

 

Iterare 

Vom Nebel verhangene Zinnen, der Morgen 

Greint mit den Krähen, das Licht ziert sich kühl, 

Die Wege im Park sind vom Warten geronnen, 

Wie wahllos verstreut dämmern Träume im Gras. 

Die Nymphe am Brunnen beginnt sich zu räkeln, 

Nur einen Lidschlag lang seh ich ihr Herz, 

Ein Vögelchen wispert, es müsse bald ziehen, 

Und wieder versilbert ein Spinnweb mein Haar. 

– Andrea M. Fruehauf – 

wert 

den höchsten wert, verehrteste 

hat doch der allerwerteste 

er hieße ja sonst apropos 

ganz zweifellos kaum jemals so 

– harzgebirgler – 

 

Gesetzt den Fall

Gesetzt den Fall, ich hieße Hubert

und fänd das Leben ziemlich öd,

und ferner hieß ich auch noch Schubert,

sprich: Hubert Schubert. Das wär blöd.

Gesetzt den Fall, ich hätte Schuppen

und Nagelpilz am großen Zeh,

dann wär das Riesenquatsch, denn Schuppen

und Nagelpilz hab ich ja eh.

Gesetzt den Fall, ich wär mein Bruder,

wer wäre dann, so frag ich mich,

jetzt wird’s allmählich immer kruder,

wer wäre währenddessen ich?

Gesetzt den Fall, ich wär ein Rettich

und übte täglich Kontrabass

in einer Gärtnerei, dann hätt ich …

Ich glaube, wir beenden das.

– Rudolf Anton Fichtl –

 Im Bunde

– Im Vorgarten steht eine Rose

(ihr Rot sticht hervor aus dem Schmutz

der Hausmauer) in einer Pose,

als suche sie Rückhalt und Schutz,

vor jeglichem Wetter und Lage.

Die andern Gewächse stehn krumm,

gebeutelt bei Nacht wie bei Tage,

die Rose haut scheinbar nichts um,

kein Regen, kein Wind und kein Schauer,

nicht eines der Blättchen, das fällt,

als lebten hier Rose und Mauer

in einer gesonderten Welt.

– niemand –

 

Roxane

Song aus – Weit übers Meer und dann links –

Swing-Spiel für einen Schauspieler und einen Pianisten

 – hören >>

Roxane, meine Schöne, du, ich konnte

Nicht länger warten,

Du, ich flieg schon mal voraus,

Gestern Abend warst du alles,

Warst die Sehnsucht, warst die Zeit …

 

Hinter allen Zeiten warst du,

Und beim Wolkenschieben warst du

Aller Unsinn, alle Schönheit,

Du, ich fliege eine Acht …

 

Unter mir schwimmt eine Insel,

Flieg ich weiter, flieg ich tiefer?

Alle Farben seh ich unten,

Farben, die ich noch nicht kenne …

 Ach, Roxane, meine Schöne,

Seh ich dich da unten wedeln

Mit den Händen, meine Schöne?

Du, ich fliege erst mal weiter,

Immer weiter, immer weiter ….

Irgendwo lass ich mich tief und tiefer fallen,

Und dann lieg ich zwischen Muschelkalk und Quallen …

Irgendwo malt mir die Sonne einen Fleck

In den Sand, dort bleib ich, oder ich lauf weg …

 

Irgendwo bin ich vielleicht nach links gebogen,

Oder hab mich an Lianen hochgezogen …

Irgendwo erwartet mich ein Inselstück,

Und dort sitz ich dann eventuell im Glück …

– Peter Welk –