Nachmittag 

im späten August

Wolken legen ihre schmalen

durchscheinenden Leiber

knapp über den gläsernen Türmen der Stadt

ins Blau

 – Christian Fechtner –

Beziehungsgeflecht 

– Verwandtschaftsbeziehungen sind mir ein Graus, 

ich kenn mich bei so einem Wirrwarr nicht aus. 

Ob Großtante oder Cousin zweiten Grads – 

mein Stammbaum ist Teil eines Nudelsalats. 

Und habe ich wieder mal völlig verdreht,

in welcher Beziehung ein Mensch zu mir steht, 

versichert die Frau (hält mir tröstend die Hand), 

ich sei auch mit unseren Kindern verwandt. 

 – Stefan Pölt –

 

 

Von Bussarden 

und Posaunisten

 – Fahren Sarden mit dem Bus,

wird von Bussarden gesprochen.

Jene sind zum Sommerschluss

Richtung Festland aufgebrochen.

 

Treffen sie am Po Saunisten,

glühen sämtliche Antennen.

Nun erzählen die Touristen,

dass sie Posaunisten kennen.

 – Didi.Costaire –

 

Am grünen Hügel 

 – Lang aufgereiht erwarten Stühle 

in dunkelblauer Abendschwüle 

den Neubelag von Körperteilen, 

aus denen Seelen dann enteilen, 

um in der eingegleisten Bahn 

zu kosten Wagners Bühnenwahn. 

Einst sollte hier am deutschen Wesen 

die Bühnenkunst weltweit genesen – 

sie ist davon, weil's manchen mundet, 

noch immer nicht im Kern gesundet. 

Hier lauert in pompöser Schwüle

ein Schwulst verschraubter Machtgefühle. 

 – James Blond –

 

Braunkohl mit Pinkel 

bei Oma Ilse 

– Ich will so gern zu Oma Ilse

Die kleine Wohnung dampft 

Nach Haarspray und Zigaretten 

Mit Lockenwicklern steht sie an der Tür 

Du bist zu früh Junge 

Opa Karlheinz im Unterhemd liest Bild 

Schimpft auf die Welt

Raucht seine Lux

Das darf alles nicht wahr sein Aron 

Dann legt Oma mir Braunkohl auf den Teller 

Endlos Kartoffeln

Scharfe Pinkel

Wir drei essen wortlos 

Und ich weiß jetzt auch nicht 

Ob ich jemals

Mit ihnen gesprochen 

Habe 

– Aron Manfeld –

 

Haiku

 – die Fliege spurtet

den Wettlauf an der Scheibe 

gewinnt der Tropfen 

 – Dirk Tilsner –

 

Bauwaise 

 – Wie ich da in meinem Nest 

sitze, in die Bemme beiße, 

kommt ein Sturm (aus Budapest), 

rüttelt mich beziehungsweise 

an dem Haus, im Gegensinn 

wanken Ziegel, danken leise 

ab und segeln sonstwohin, 

Fenster, Türen – braune, weiße 

springen fort! O welche Not, 

selbst der teure, seltsam heiße 

Kandelaber stellt sich tot! 

Alles wackelt, Schrank und Fach, 

Fluten tropfen eimerweise 

durch das offne Schindeldach, 

Balken stürzen, eine Schneise 

der Verwüstung ist mein Heim, 

das ich grad in eignem Schweiße 

bauen ließ. Am Bahngeleise. 

Himmelherrgottnochmal Scheiße! 

 – Andrea M. Fruehauf –